Первые парадигмы сознания 8 страница

– Сколько я вам должна? – Мария решила этот вопрос задать напрямую.

– Нисколько, пока не надо денег. Сейчас уходите, пожалуйста, мне нужно поработать, чтобы вам помочь.

– А как я…

– Я вам позвоню, когда мне что‑то станет ясно. Только не спрашивайте, когда именно это будет. Быть может, сегодня, может, завтра или послезавтра. Сказать сложно, как и то, смогу ли я вытащить вашего мужа оттуда, – экстрасенс занервничал. – Сейчас я как можно скорее хочу остаться один.

Мария даже не запомнила, попрощалась ли она. Через минуту была на улице, еще через час в клинике рядом с мужем, шепотом, по секрету рассказывая ему обо всем, что произошло. А ночью, когда она решилась вздремнуть, он снова шептал ей: «Помоги, Маша, я не могут так больше. Ты нашла того, кто может помочь. Но не трогай картину, умоляю тебя».

– Я был там, Франсис, понимаешь? Я видел жену, даже говорил с ней, – Художник снова не верил, что это происходит именно с ним, а не с кем‑то другим. – И было такое чувство, что она тоже меня слышала. Хотя, не так, как бы я хотел. Но она мне говорит, что все понимает, догадывается про картину! И обещает помочь!

– Обещает! – старик ухмыльнулся. – Довольствуйся и этим, мой тебе совет. Ты – это твоя душа. Ты можешь очень многое, но не все. Безграничных возможностей не бывает, как бы нам этого ни хотелось. Тут для тебя кусочек сыра и немного воды.

Худым пальцем старик показал на стол, за которым сидели все и молча трапезничали.

– Франсис, только не говори мне, что тебя не радует то, что я смогу выбраться отсюда. Нет, я обещаю, если я выберусь отсюда, я помогу и вам всем. Слышите меня?

Художник увидел, как оживились все сидевшие за столом, как заблестели их глаза. Даже Лукас, прожженный до мозга костей скептик, и тот перестал жевать и задумался.

– Только наших тел давным‑давно нет, – произнес он. – А если и помогать нам выбраться, то только отсюда, из заточения. Прежней жизни там, откуда мы, уже нет и никогда уже не будет. Я бы хотел выйти отсюда, чтобы изменить то, что там.

Лукас кивнул на дверь.

– Готов поклясться, что если ты выйдешь отсюда, ты моментально о нас забудешь, – в спор вмешался Эвен. – Но не потому, что ты плохой или обманщик. Просто свобода закружит голову любому после этого заточения. Будешь уже думать совсем по‑другому, у тебя появятся совсем иные желания и стремления.

Эвен был значительно моложе остальных и был пятым по счету, попавшим в замок. Он говорил тонким, слегка испуганным голосом. Он был сыном богатых родителей: они занимались торговлей, владели несколькими судами, ходившими за тканями и пряностями. Вопреки их желанию Эвен не проявлял никакого интереса ни к торговле, ни к морскому, ни к военному делу. Научившись читать, он целыми днями пропадал в библиотеке. Увидев в книгах гравюры, он попытался делать с них копии, прижав лист со страницей книги к стеклу. Со временем необходимость в этом отпала: Эвен с легкостью перерисовывал гравюры. Точность копирования поразила отца Эвена, когда он впервые увидел то, чем занимается его сын в свободное от учебы время.

Ему наняли в учителя одного известного художника. Поначалу тот отказывался. Смешно – почему он, признанный мастер, заказы на картины которого расписаны на годы вперед, должен учить мастерству какого‑то щенка? Но отец Эвена умел торговаться и делать предложения, от которых невозможно было отказаться. Мастеру нехотя пришлось согласиться.

Эвен учился с удовольствием, переходящим в азарт. Он рисовал то, что его окружало, своих родителей и прислугу, окрестные парки и поля, пруды и дома. Его поражала свобода творчества, он ею упивался: одним взмахом кисти или штрихом угля он мог сделать красивых еще краше, бедных богатыми, грустных веселыми, непутевых счастливыми. А однажды он сам не заметил, как в порыве стал рисовать странный серый замок под серым небом с сухими безжизненными деревьями. И не успев ничего понять, попал в замок. Как и Художник, он отказывался верить в то, что это навсегда, но очень скоро смирился.

– Не будь так критичен, Эвен, – сказал Франсис. – Скажи, разве ты не будешь рад за него, если он все же выберется отсюда? Не будь завистлив, это не лучшее качество.

– Послушайте, – оборвал его Художник. – Вы на меня показываете пальцем, говорите «он», «вот тот». У меня, между прочим, есть имя. И, кажется, я его называл вам, когда только попал себя. Меня ведь зовут Ев…

Одним прыжком Франсис оказался подле него и с силой заткнул рукой рот. Художник с яростью что‑то бубнил и пытался освободиться, искренне удивляясь такой прыти старика.

– Тсс, тише, не вздумай произносить его вслух, – шептал Франсис. – Мы прекрасно знаем твое имя. А они не должны его узнать ни в коем случае, конечно, если ты еще не раздумал предпринимать попытки вырваться из замка на свободу. Понимаешь?

Старик продолжал зажимать рот Художника ладонью.

– Ничего не говори, просто кивни, если понял.

Художник завертел головой и снова попытался выпутаться. Лукас захохотал:

– Нет, вы посмотрите на него! Ему желают добра, желают его обезопасить от всяких неприятностей, а он брыкается. Сейчас кусаться начнет, вот увидите!

Смешок прокатился по замку, многократным эхом отразился от сводов и вернулся назад. Такова есть человеческая природа: смеешься сам, слышишь вокруг смех других людей – и хочется смеяться еще и еще, пока из глаз не брызнут слезы и не начнет тянуть живот от проглоченного со смешками воздуха. Неожиданно старик отпустил Художника.

– Ты понял? Тише! И не смей произносить своего имени вслух, пока все не закончится. Ты думаешь, они не знают, что ты здесь? Знают. И придут за тобой, будут вынюхивать, решился ли ты остаться, бросил ли попытки вернуться назад. А если в тебе живет надежда на то, что ты сможешь стать свободным, то зачем ее убивать своей неосмотрительностью?

– Почему же они до сих пор не пришли сюда? Я уже давно здесь, – сказал Художник.

– Не время, – бросил старик, – Ты закончил трапезу?

– Угу.

– Тогда идем наверх.

– В библиотеку? – удивился Художник и, обернувшись, взглянул на Лукаса.

– Вы же не разрешаете мне читать книги, которые там. И не то, чтобы читать, а даже раскрыть, посмотреть, полистать.

– Почему же? Все это теперь и твое. Просто для их чтения нужен настрой. И спокойствие нужно, вдумчивость, – Франсис стоял, нервно двигая руками и изредка потирая ими подбородок. – Раз тебе так хочется, то сегодня сможешь почитать, только сначала мы справимся с твоим любопытством.

Художник несколько опешил. Неужели он действительно столь любопытен и нетерпелив, что это начинает не только доставлять неудобства, но и подвергать всех реальной угрозе? В жизни, конечно, жена его частенько, шутя, отчитывала за подобное. Но чтобы это переходило какие‑то границы – такое представить было сложно.

Они прошли наверх по лестнице, оказались в библиотеке, прошли мимо массивных стеллажей в самый дальний угол.

– Карабкайся наверх, – скомандовал Франсис.

Художник хотел было спросить, куда именно, но тут разглядел торчащие из каменных блоков стены небольшие деревянные дощечки‑ступени, а наверху – тонкую перекладину, за которую можно было ухватиться. В потолке было отверстие, ведущее наверх. Совсем небольшое, но достаточное для того, чтобы в него протиснуться. Художник с трудом карабкался, одно неверное движение – и он свалился бы вниз, прямо на голову старика, который и сам пытался приноровиться, чтобы последовать за Художником. Подтянувшись на руках, Художник оказался в маленьком тесном помещении. Было темно. Он встал в полный рост, но тотчас же согнулся, больно ударившись головой об потолок.

– И зачем мы сюда пришли? – в ярости бросил он.

– Сейчас узнаешь, – прокряхтел, подтягиваясь на руках, Франсис. – Помоги мне, силы уже не те, руки не держат совсем.

Выглядел он и вправду беспомощно, и если бы не Художник, упал бы вниз. Ухватившись за руку Художника, Франсис, тяжело дыша, буквально вполз в комнатку, и какое‑то время просто лежал на полу, собираясь с силами.

– Хочется верить, что здесь что‑то действительно важное есть, – саркастически заметил Художник, – а то обидно, если все это было просто так, лишь бы чем‑нибудь меня занять и отвлечь от мыслей… ты сам знаешь, от каких.

Франсис отдышался. Если бы в комнатку проникало хоть немного света, то Художник разглядел бы на его лице улыбку. Добрую, если не сказать больше. В каждой фразе Художника, в каждом его действии и даже в движении он непременно узнавал себя. То же спокойствие, скрывающее внутренние переживания, та же надменность – и в первую очередь по отношению к самому себе. Недоверие, опаска, желание самому во всем разобраться, не удосуживаясь прислушаться к чьему‑либо мнению. Старику в этом отношении было сложнее, когда он попал в замок, то целое столетие провел в заточении один. Спросить что‑либо было не у кого, прислушиваться удавалось лишь к самому себе, да и то не всегда.

– Куда дальше? – в нетерпении спросил Художник.

– Подожди, сейчас, – Франсис, наконец, смог подняться на ноги. – Здесь есть проход, надо поискать хорошенько.

Он принялся ощупывать стены. В темноте это был единственный способ найти то, что он и пытался отыскать – проход куда‑то дальше, туда, куда явно ходили нечасто. Заскрежетали камни, в комнатке стало светло от лунного света. Старик разобрал часть стены, складывая каменные плиты на пол, чтобы впоследствии их столь же аккуратно поставить обратно.

– Только тихо, умоляю тебя, – прошептал Франсис.

Художник видел его глаза в этот момент. Они выражали даже не страх – ужас. «Может, он просто храбрится, а на самом деле сейчас он замурует стену, и мы спустимся вниз», – Художник не удивился бы, если бы все произошло именно так. Но старик первым нырнул в образовавшийся проход и нервным взмахом руки пригласил Художника последовать туда же.

Это была башня – та самая, что возвышалась над замком и была видна издалека. Ее Художник старательно прорисовывал на картине. Еще ступенька – и перед ними оказалось широкое окно. Когда‑то оно предназначалось для того, чтобы обозревать окрестности и вовремя заметить приближение врагов.

– Пригнись, чтобы тебя не было заметно! – дрожащим голосом приказал старик и сам распластался на каменных ступеньках.

Они были в башне замка, а замок стоял на холме. За такой вид Художник многое бы отдал. Лес, едва заметная тропинка, стена, ворота, статуи. Серое небо и столь же серый песок. Устрашающая, но одновременно невероятно притягательная картина. Вдали, там, где лес расступался, образуя небольшую поляну, виднелись какие‑то постройки. Франсис понял, что Художник хочет спросить его именно о них.

– Да, там они и живут, – прошептал он, – и наблюдают за нами. А некоторые живут дальше, за лесом. Надеюсь, теперь ты видишь, что пройти по лесу незамеченным невозможно.

– А если ночью? – спросил Художник, но тут же вздрогнул и опомнился. – Хотя, что я говорю, какие же здесь ночи. Скажи мне, старик, а лес давно умер?

– Давно, очень давно, когда я попал сюда, с него опадала листва. Если ты пройдешь вглубь, то увидишь, что на некоторых деревьях еще висят листья.

– А ты откуда знаешь? Ты пытался отсюда сбежать?

Старик молчал. Художник уже знал, что молчание вызвано не его нежеланием отвечать, а неспешным обдумыванием ответа.

– Убегал, когда только попал в заточение. И потом, когда понял, что с прежней жизнью покончено.

– А если бежать в другую сторону, – Художник приподнялся, повернул голову, чтобы посмотреть назад, за замок, но старик с силой дернул его вниз. – Я хотел сказать, если бежать туда, где их нет.

Франсис натянуто улыбнулся.

– Они везде, поверь мне, и их много. И они знают, что мы можем сбежать, особенно ты. Очень скоро они придут сюда.

– Ты мне это уже говорил, – Художник подпер голову руками и продолжал смотреть то на лес, то просто вниз, на ворота. – Говорил, а они все не приходят.

– Просто еще не время, они собираются, выясняют. А там, – старик махнул рукой вправо, – у них что‑то вроде небольшого города, там они живут, ведут хозяйство, собираются и решают, что делать. Я просто уверен, что сейчас они говорят о тебе.

– С чего ты взял? – удивился Художник. – Это нелепо.

– Присмотрись вон туда, – старик снова указал вправо. – За лесом ты увидишь дымок. Это их город. Даже если ты ничего не разглядишь там, то просто поверь мне. Я был там и тебе просто придется мне поверить. Я бежал туда как безумец, просто думая, что меня не найдут, что я затеряюсь в лесу. Но я наткнулся на них, и это была моя ошибка. Нужно было вернуться, а я бежал дальше и дальше. Они всесильны, они видят и чувствуют все. И их много, очень много…

– Сколько же ведьм было тогда там, то есть здесь, на костре? – Художник понял, что вопрос не совсем уместный, но все же не спросить было бы глупо.

Старик замолчал. Художник всерьез было пожалел о своем любопытстве, которое в очередной раз создавало неудобную и даже в чем‑то трагичную ситуацию, но все разрешилось само собой.

– Дай, подчитаю, – бормотал Франсис. – Около сотни, может, немного меньше. Чтобы подсчитать, нужно вспомнить, а я не хочу вспоминать те дни и все, что произошло. О другом сейчас хочу, чтобы ты узнал. Бежал я все дальше и дальше как мне казалось. Но я слышал, как за мной следуют по пятам. Потрескивали ветки, шуршали листья. А в мертвом лесу все видно очень далеко. И когда я выбился из сил и прилег отдохнуть, они меня окружили. Я был в бессознательном состоянии, не помню, что произошло, но я оказался в их городе. Меня привязали к столбу на маленькой площади между домами. Они смотрели на меня, плевали в мою сторону, возносили руки к небу. А потом сказали мне, что если я еще раз попытаюсь сбежать, найти дорогу обратно, то они расправятся с моей женой и детьми точно так же, как я расправился с ними. Потом я не помню, что произошло. Мне развязали руки, и я очнулся уже в замке. С тех пор из замка я ни ногой! Да, это безумие, потому что моей жены и сыновей, и их сыновей, и сыновей их сыновей давно уже нет. Время бежит, но бежит там. А здесь оно остановилось.

Художника охватил страх. Неужели всем его надеждам на возвращение суждено рухнуть? И он должен будет смириться с заточением в замке лишь потому, что других вариантов у него не будет? Все может быть иначе – только вот как это устроить? Он закрыл глаза. Перед ним улыбались Мария и Аленка, бегали на даче, на большой поляне возле огорода и поливали друг друга водой из садового шланга.

– Думаешь о них? – прервал раздумья старик. – Понимаю, только это сейчас не время делать. Насмотрелся?

– Насмотрелся, – ответил Художник. – А у тебя не было желания устроиться здесь, в этой башне, осмотреться да и нарисовать весь этот лес, горизонт, луну, тропинку?

– Идем, – сердито сказал Франсис. – Нам пора, здесь нельзя оставаться надолго, они могут нас услышать. Идем, давай, поторапливайся, поможешь мне заделать стену так, как она была. И не вздумай ходить сюда один, всех нас погубишь.

Назад они возвращались очень поспешно. Старик нервничал, что их могут заметить, что Художник не ползет по ступенькам вниз, к отверстию в стене, а идет, пригнувшись, слишком сильно задирая голову. Он то и дело оборачивался и сурово смотрел на Художника, от чего тот вздрагивал и принимался как можно быстрее двигаться вперед. Заделать проход плитами никак не удавалось. Они плохо прилегали друг к другу, оставались просветы, которые никак не получалось ликвидировать. Старик доставал камни из стены и вновь пытался приладить их обратно, каждый раз по‑другому. Стук от этих попыток был слышен, очевидно, по всему замку, потому что очень скоро за спиной появились Лукас и Эвен. Они молча наблюдали, а когда поняли, что нужно срочно вмешаться, сделали это. Лукас оттолкнул Франсиса, а Эвен выхватил из его рук огромную каменную плиту.

– Значит, показывал ему уже все, – стиснув зубы, пыхтел Лукас, силясь поднять сразу две плиты. – Так, так. И подействовало? Одумался? Передумал убегать отсюда?

– Не передумал, – не дожидаясь отговорок старика, ответил Художник. – И теперь решаю, как все сделать так, чтобы и самому вырваться к своим, и вам не навредить, и вытащить и вас отсюда потом. Понятно, что бежать напрямую через лес это глупо.

– Не просто глупо, но и опасно, – заметил Эвен.

Пара усилий – и ход, ведущий в башню, был снова заложен каменными плитами, причем настолько искусно, что вряд ли бы кто посторонний мог догадаться о его существовании. Старик, Эвен, Лукас и Художник по очереди скользнули по выступам стены, заменявшим лестницу. Художник был готов к тому, что как только они окажутся в библиотеке, Лукас, а вместе с ним и Эвен начнут его корить за все, даже угрожать. Но этого не случилось. Ни слова не сказав, они отправились дальше, вниз, оставив Художника и Франсиса в библиотеке. Художник чувствовал, что все, что происходит, складывается по какому‑то веками наработанному сценарию. И все те, кто оказался в заточении в замке, знают этот сценарий и покорно ему подчиняются. Он и сам порой стал чувствовать необходимость сделать то и то, а в чем‑то себя ограничить. Однако эти стремления вступали в спор с предшествующим, пусть и небогатым жизненным опытом и воспоминаниями о прошлом.

– Я не зря собирал эту библиотеку. За нее я отдал почти половину из того, что жаловал мне король за расправу над ведьмами. Собирал книги и будто бы знал, что именно они, а не богатства, золото и серебро мне понадобятся сейчас.

Старик держал в руках тяжелую книгу в кожаном переплете. Инстинктивно Художник потянулся, чтобы взять ее, на какое‑то мгновение подумав, что вот‑вот снова подскочит Лукас и запретит ему что‑либо читать. Но никто не помешал Франсису передать книгу. Художнику не терпелось открыть ее:

– Послушай, старик, как же я пойму то, о чем здесь написано? Я не знаю твоего языка, а ты моего. Я до сих пор не понимаю, как мы понимаем друг друга. Да и все остальные, как они понимают меня, тебя?

Франсис захохотал так громко, что со стороны лестницы показалась голова Лукаса. Он тоже улыбнулся и сразу же скрылся, чтобы не мешать. От смеха у старика из глаз брызнули слезы:

– Да, представь себе, смеюсь, потому что ты просто глупец! Истина ходит под носом, а ты ее не просто не замечаешь, а игнорируешь.

– Я ничего не игнорирую, а просто не понимаю, и все. Понять напрасно мы пытаемся того, кто быть непонятым желает…

– Брось эти свои стихи, они ни к чему, – Франсис постучал пальцем по корешку зажатой в руках Художника книги. – Ты разбрасываешься ими, а мне все равно не понять, о чем ты. А вот друг друга мы понимаем легко. Я же тебе говорил уже, что ты, да и я, и все, кто здесь, это не люди, не тела. Это души. Душа может все. Душа не умирает. Она живет, впитывает в себя все новое. Она может понять, когда непонятно, почувствовать, когда чувствовать нечего. Ты был со своей семьей, пока спал. Думаешь, не будь ты душой, это получилось бы? Хотя, ты сам можешь ответить на этот вопрос и мне незачем разводить дискуссию.

Художник не дослушал и открыл книгу.

– «Божественная комедия»?

– Почему нет? – удивился старик. – Нужно с чего‑то начинать. Прекрасное издание, с гравюрами. А здесь все располагает к тому, чтобы читать вдумчиво, неторопливо, совсем не так, как ты читал там. Видишь, ты легко читаешь на латыни. Просто почувствуй это.

– Но издание…

– Да, книга довольно новая, не из тех, что были в моей библиотеке. Она с тех пор изрядно пополнилась, – Франсис с гордостью размахивал руками, показывая на стеллажи. В отличие от всех прочих закоулков в замке, здесь, в библиотеке пыли были намного меньше. Художник подметил это еще в первый свой приход и теперь снова убедился в этом.

– И откуда эта книга?

– Оттуда же, откуда и хлеб, и сыр, который ты имел счастье вкушать, и многое другое, о чем тебе пока что знать не нужно, – засуетился Франсис. – Ты снова становишься слишком любопытным. Спешить некуда, наслаждайся чтением, я не буду тебе мешать своими нотациями.

Убедившись, что Художник удобно устроился в кресле и погрузился в чтение, старик удалился. Строчки мелькали перед глазами, шелестели переворачиваемые страницы, все воспринималось по‑новому. И стихи, и сюжет, и просто описания производили на Художника такое впечатление, будто он читал это произведение впервые. Зачитавшись, он задремал, подумав о том, почему никто не спит в этих креслах в библиотеке, предпочитая жесткие холодные скамьи внизу.

Во сне он снова вернулся обратно, заглянул в больницу к дремлющей на стуле Марии. Он не стал ее будить, что‑то ей говорить. Просто сидел на краю койки, на которой лежало его тело, и смотрел. Он старался запомнить в ней все: черты лица, изломы губ, чуть потрескавшихся и обветрившихся. Ее волосы, неухоженные за неимением времени и усталостью. Следы этой самой усталости, отпечатавшиеся под глазами. Бледные руки, опущенные на колени, обломанные ногти больших пальцев, чуть вздувшиеся вены.

Она нравилась ему и такой – немного отстраненной, погрязшей в заботах, в волнениях и переживаниях, в уходе за ним.

«Совсем непохожа на ту Машу из художественной школы. Или мне просто так кажется? Пригляделся, замылился глаз, стал невосприимчив к прекрасному. Такое случается. Но какая из них лучше? Та, немного сумасшедшая и беззаботная, с косичками и синим рюкзаком, который я доносил ей до парадной? Та, погруженная в раздумья, осторожная, даже трусливая в те месяцы, пока мы ждали Аленку? Или та, что передо мной сейчас? О чем я думаю? Зачем я так разделяю? Передо мной Маша, моя Маша, и другой у меня быть не может. Она была и тогда, и потом, и есть сейчас. Извини, не хочу тебя будить. Ты прекрасна, ты всегда была самой‑самой прекрасной. И это чистая правда. Как хорошо, что ты сейчас спишь и не будешь со мной спорить».

Художника никто не будил, он проснулся сам, отложил книгу, спустился вниз. Франсис пребывал в спокойствии. Он важно восседал за столом и неторопливо откусывал по кусочку от ломтя хлеба. Кувшин с водой ходил по кругу – и когда настала очередь Художника сделать глоток, Лукас протянул ему кусок хлеба. Художник схватил этот кусок, не поблагодарив и не проронив ни слова, и с жадностью съел. Сидевший слева все это время терпеливо ждал, держа кувшин. Наконец, Художник сделал два больших глотка и передал кувшин дальше.

Ни укора, ни замечания – все просто сделали вид, что ничего не произошло. Они и сами возвращались туда, в свое прошлое, пока еще могли это сделать. И точно также, до изнеможения долго и упорно запоминали разные мелочи, детали, подробности. Они – это души. Сохранить в душе частичку самого светлого и дорогого, что было в жизни, – это стремление каждого. Это происходило с Художником. Он воспринимал все очень обостренно. Прошлое ускользало от него. Там оставались дорогие ему люди. Он смотрел, любовался, старался быть с ними, пусть они его и не замечали. Так он прощался с ними.

В следующий раз он застал жену и дочь дома. Они, молча, сидели и смотрели телевизор. Он сел рядом и тоже стал смотреть. Не в телевизор. На них. Все было как всегда, только Аленка не прыгала к нему на колени и не уговаривала почитать книжку. Как дорого он бы заплатил за то, чтобы это произошло, чтобы она, с измазанными фломастерами руками кинулась к нему на шею. Как потянула бы в комнату или гулять на площадку, где стояли скрипучие качели, на которых он ее качал.

«Случится ли это все со мной еще когда‑нибудь? Господи, как же мне этого будет не хватать! Господи, если есть хоть малейший шансик вернуться, хоть самая ничтожнейшая возможность, не позволь мне ее упустить. Аленка, иди ко мне, прыгай! А ты, Маша, ворчи, делай вид, что злишься, зарычи, а потом рассмейся! Или резко выключи телевизор, сказав, что выключили электричество, потому что электростанция устала и тоже ушла спать. Помню, это было забавно, а Аленка еще неделю спрашивала, кто ушел спать – она тогда еще даже слово электростанция не могла выговорить. Да и сейчас, наверняка, не может».

Ему не хотелось уходить. Хотелось побыть как можно дольше с ними рядом. Но если оказаться с ними рядом было в силах Художника, то удержаться надолго – нет. Его тянуло обратно. Сопротивляться этому было бесполезно. Он должен был оказаться там, откуда отправился – в кресле в библиотеке, с книгой, лежащей на коленях. И это было очередное пробуждение в заточении – старик был прав, дня и ночи там нет, есть просто ощущение того, что они должны быть.

Художник проснулся сам, его никто не будил. В замке стояла тишина, которая уже стала привычной. Он спустился вниз, где шла трапеза. «Значит, вовремя проснулся, и будильник здесь не нужен, – подумал про себя Художник и улыбнулся. – Вот в жизни было бы так, особенно когда совсем рано в училище нужно».

Даже находясь в отпуске или на даче, Художник всегда думал о работе, об училище, своих учениках и их работах. А здесь, в заточении вспомнил обо всем этом впервые. И мысли эти не показались ему волнующими или тягостными. Ему не захотелось сорваться и помчаться туда. Художник рассказал об этом Франсису, попросив его подняться в библиотеку.

– Все верно, друг мой. Все то, телесное, осталось там вместе с твоим телом, которое пока еще живет. Это тебе в очередной раз должно показать, что главное, а что лишнее и совершенно неважное.

– А творчество? Мне же все равно хочется писать, Франсис, – признался Художник. – Я читаю, отвлекаюсь от всего, что меня окружает. А потом ни с того ни с сего меня ошеломляет желание рисовать. Я думаю о том виде, который открывается с башни. Когда‑то я специально искал такие виды, бегал в их поисках по городу. А здесь вдохновение под носом, а я не могу…

– И не надо, – строго сказал старик. – Забудь. Быть может, когда‑нибудь потом, но не сейчас. Пока с тобой не все ясно, пока тебя еще что‑то удерживает там.

– Творить… – начал Художник.

– Не смей даже думать об этом! Надеюсь, я ясно выразился. Положись на меня, друг мой, я сейчас просто хочу, чтобы ты привык, смирился со своим заточением. А все остальное – кто знает, с твоим рвением, гляди, и здесь тебе творить никто не сможет помешать.

В двери замка стучали. Художник, углубившись в чтение, не сразу понял, что происходит. Он даже не расслышал, как, поднявшись по лестнице, к нему подбежал Лукас и, схватив за руку, заставил подняться с кресла. Книга, раскрытая на самой середине, захлопнулась и упала на пол. Художник смотрел на нее, тянулся, чтобы поднять и поставить обратно на полку, а Лукас все тянул и тянул к лестнице.

Стук усиливался. Стучали ритмичнее: казалось, от стука весь тяжелый замок начал ходить ходуном. Стук отдавался в пол, его можно было чувствовать ногами. Художник чуть не упал с лестницы, ощутив в ногах дрожь.

– Ну, где же вы? – шептал, стоя у лестницы внизу, Эвен. – Все уже готовы, ждем, чтобы спускаться в укрытие.

– Идем, скорее идем, – сказал Лукас, обращаясь и к Художнику, и к Эвену, так как оба явно начинали паниковать.

Все повторилось: по очереди они прошли в темный узкий проход. Лукас, шедший последним, закрыл отверстие тяжелыми каменными плитами. В подземелье было сыро, Художник снова ударился головой о низкий потолок и, охнув, сел вниз.

Стук в двери замка был слышен и здесь – гулкий, далекий, а от того еще более пугающий. Из трещины, через которую пробивался тонкий луч лунного света, то и дело вниз сыпалась земля. Художник испуганным взглядом смотрел на Франсиса: тот сидел, сложив руки на животе, и что‑то бормотал себе под нос.

– Это они за тобой, – сказал Лукас. – А ты не верил, что они придут. Ты вообще ни во что не веришь, считаешь, что мы будем тебе нагло лгать. Самым умным себя считаешь, выше нас всех ставишь, а мы ведь тоже…

– Довольно, Лукас, прекрати, – Франсис привстал. – Слышите?

– Что? – недоуменно спросил Лукас.

– Стук стих.

– Может быть, они ушли, и мы можем вернуться обратно. Мне очень стыдно, что там, в библиотеке, когда мы убегали, книга упала на пол и так и осталась лежать, – с горестью признался Лукас. – Я не нарочно, Франсис, я никогда бы так по своей воле не поступил.

Художник договорил и тоже стал вслушиваться.

– Может, они уже в замке? – просил Лукас.

– Вряд ли они это посмеют сделать, – несколько неуверенно сказал Франсис.

– Они боятся нас, когда мы все вместе, а не по отдельности, боятся замка. Так что они не посмеют войти, разве что…

– Что? – вздрогнул Художник.

– Разве что они точно знают, что ты здесь и решили выждать, когда мы выйдем отсюда, – уже гораздо более спокойно произнес старик.

– Что со мной они собираются сделать? Зачем я им нужен? – Художник говорил прерывисто, параллельно вслушиваясь и стараясь уловить хотя бы шорох, доносящийся сверху, из замка. Стук неожиданно продолжился и столь же неожиданно стих.

А потом началось почти невероятное. Стучать начали как раз над погребом, возле трещины, пропускавшей свет. Дрожали пол и стены. Франсис приказал молчать, не издавать ни звука. Последовав примеру остальных, Художник свернулся калачиком и придвинулся поближе к стене. Вместе со стуком ясно ощущался какой‑то другой звук – посторонний скрежет, легкое поскабливание.

– Они делают подкоп, – испуганно прошептал Лукас. – Франсис, что делать? Куда бежать теперь?

Франсис встал в полный рост, вытянул руки и прикоснулся ими к потолку. Внезапно он ударил по своду кулаком так, что сверху стали падать целые куски земли. Стук и скрежет мгновенно прекратились.

Дата добавления: 2015-06-04