Последний акт

Нить

Офицерская пирушка

Прогулка в парке

Палитра осени

Пора грибная

Резиновые сапоги не знают про дороги.

Как воздух леса свеж и чист.

Сквозь сырь травы бредут
неспешно ноги.

Я заглянуть готов под каждый лист.

За пнём корявым прячутся опята,

Под ворохом иголок – боровик,

Семейка белых, греясь от заката,

Спешат в котомку под галчачий крик.

Как местность поредела за неделю.

Укрыл траву с берёз опавший лист,

Сухие ели в гости ждут Емелю,

Чтоб в русской печке слушать вьюги
свист.

Вот и опушка, жмёт плечо котомка,

Руке корзинка причиняет боль,

А дома ждёт меня с гостями – сковородка

И не нарезанный пока что лук да соль.

Осень, дождливая осень.

Тучи, сплошные тучи.

Утром проснулся в восемь,

В общем, типичный случай.

Автобус умыт дождями

Блестит как полтинник новый.

Проходят люди с зонтами,

Я мокрый как лист кленовый.

Осень, серая осень.

Дождик идёт стеною,

Листья падают оземь

И уплывают с водою.

Закат придавили тучи.

Он стал багровым с натуги.

В квартире немного лучше,

Уютнее, чем снаружи.

Осень, жёлтая осень.

В погожий денёк редкий

Художник палитру бросил

Под голые серые ветки.

Луна в блестящем абажуре

С высот сквозь хмарь глядит.

Зайчонками с небес в аллюре

Крупа пушистая летит.

Пригрелся парк под одеялом,

Укрытый с чуткостью снежком.

С ним тени чёрные овалом

Спать прилегли за снежный ком.

Под шубой белою с обшлагом

Нахохлились как пташки ёлки.

Свет от луны неброским шагом

Тьму раздвигает светом колким.

Всё залито сияньем чистым,

Морозен воздуха настой.

Дорожка шагом серебристым

Торопится ко мне домой.

Свеча роняет вяло воск

волнуясь с предыханья.

Звенит гитары звонкий лоск

Про хрупкость мирозданья.

Запальник воском перекрыт,

Колода карт в сторонке

Ствол пистолета вверх глядит

Пахнуло горечью отжжёнки…

Идёт кутёж, ведь нет войны

Душа полёта ищет…

В казармах тяжко ждать весны

Коль в поле вьюга свищет.

Про честь – не надо трогать честь!

Дуэль рассудит строго

О светских дамах, даже здесь

Не рассуждают много.

И заглушают шпоры звон

Тяжёлые портьеры.

Гитара прерывает звон

И здесь есть чувство меры.

И пьют ром горький из стволов

В честь Александра Первого,

За пылких дам, за милый кров,

За чистоту мундира белого…

В руке дрожит твоя рука,

Душа в смятеньи замирает.

Невинный запах молока

С губ поцелуй срывает.

Как часто снится этот сон,

Когда весна и ты влюблён.

А дождевые облака

Несут мечты куда-то.

И непонятна, и тонка

Тоска щемящая утраты.

Но проза жизни будет сон

И, растворяясь, исчезает он.

В руке сынишкина рука,

Судьбы слепое оправданье.

Я благодарен ей, пока

Не оборвалось пониманье.

И пусть другому снится сон,

Что вновь весна, и он влюблён.

(Из дневника дочурки)

Сегодня праздник, день хороший,

Искрясь на солнце, снег лежит.

С цветами праздничный прохожий

Куда-то очень уж спешит.

Мы с мамой весело шагаем,

Причёски сделали себе.

Какая мама молодая

В одежде праздничной своей.

В весенний праздник, день погожий

И воздух сладкий, как елей.

Пускай с подарками прохожий

И мы купили торт себе.

А дома с чаем будем кушать

Все сладости, что на столе.

Рассказ весёлый папин слушать

Как он цветы купить успел.

К власти стремятся ущербные,

Чтобы повластвовать всласть.

Не понимая, наверное,

Большая ответственность – власть.

Им запретить не может

Простой трудовой народ.

И тащит в карман, что может,

Духовно глухой урод.

В безмолвном терпении люди

Несут груз ярма на плечах

И будет, что после – не будет

Не им на вопрос отвечать…

А к власти всё лезут безумные.

Покоя им власть не даёт

Опомнится вряд ли, кто думает…

… Безмолвствует русский народ.

Дата добавления: 2015-06-26