Кому: Анастейша Стил 5 страница

—«Кристаль», мэм? — Кристиан протягивает мне бо­кал охлажденного шампанского. Я примостилась на бар­ном табурете.

—О да, благодарю вас, сэр. — Я кокетливо подчерки­ваю последнее слово и хлопаю ресницами.

Он смотрит на меня, и его лицо мрачнеет.

— Вы флиртуете со мной, мисс Стил?

—Да, мистер Грей, именно так. Что вы с этим поде­лаете?

—Что-нибудь придумаю, не сомневайтесь, — говорит он, понизив голос. — Пойдем, наш столик готов.

Когда мы подходим к столику, Кристиан останавливает меня, взяв за локоть.

— Ступай и сними трусики, — шепчет он.

Да ладно? Восхитительные мурашки бегут по моей спине.

— Иди, — спокойно приказывает он.

Что-что? Он не улыбается, он абсолютно серьезен. У меня напрягаются все мускулы, расположенные ниже талии. Я отдаю Кристиану бокал с шампанским, резко поворачиваюсь и иду в туалет.

Черт. Что он собирается делать?

Клуб не зря носит свое название. Туалетные комнаты на высоте современного дизайна — темное дерево, чер­ный гранит и пятна света от стратегически верно разме­щенных галогенных светильников. Уединившись в кабин­ке, я ухмыляюсь, снимая нижнее белье. И снова радуюсь, что надела платье-рубашку цвета морской волны. Я-то хотела предстать в достойном виде перед доктором Флин -ном — и не ожидала, что вечер примет такой неожидан­ный оборот.

Я уже возбуждена. Почему он так влияет на меня? Мне даже не нравится, что я так легко подпадаю под его обая­ние. Теперь я знаю, что в этот вечер мы не будем обсуж­дать наши проблемы и недавние события... но разве я мо­гу устоять против него?

Гляжусь на себя в зеркало: у меня горят глаза, а на ще­ках — румянец восторга.

Я набираю в грудь воздух и возвращаюсь в зал. Нет, я и раньше иногда ходила без трусов. Моя внутренняя богиня задрапировалась в бриллианты и розовое боа из перьев и танцует в туфлях на высоченном каблуке.

Кристиан вежливо встает, когда я подхожу к столику. Как всегда, он выглядит безукоризненно — спокойный, собранный, крутой, с непроницаемым выражением лица. Конечно, теперь я знаю его лучше.

— Садись рядом со мной, — говорит он. Я сажусь, где он показал, он — тоже. — Я уже заказал для тебя блюда. Надеюсь, ты не будешь возражать.

Он отдает мне недопитый бокал шампанского и при­стально смотрит на меня. Под его пристальным взором моя кровь снова закипает. Он положил руки на колени. Я напрягаюсь и слегка раздвигаю ноги.

Появляется официант с блюдом устриц на колотом льду. Устрицы. Я тут же вспоминаю, как мы сидим вдво­ем в приватной столовой Кристиана в отеле «Хитман». Тогда мы обсуждали его контракт. Ой, мамочки! Сколько всего произошло с тех пор.

—Кажется, в прошлый раз устрицы тебе понрави­лись. — Его голос звучит вкрадчиво, сексуально.

—Только обстановка, в которой я их пробовала. — Я уже еле дышу от страсти, мой голос меня выдает. Его губы раздвигаются в улыбке.

—Ох, мисс Стил, когда вы научитесь?

Он берет с блюда устрицу и отрывает от колена другую руку. Я моргаю в предвкушении, но он берет ломтик ли­мона.

—Научусь что? — спрашиваю я. Господи, мой пульс словно бешеный. Его длинные, чуткие пальцы аккуратно выжимают лимонный сок на устрицу.

—Ешь, — говорит он и подносит устрицу к моему рту. Я раскрываю рот, и он осторожно кладет раковину мне на нижнюю губу. — Медленно запрокинь голову, — бормо­чет он. Я делаю, как велено, и устрица скользит мне в горло. Кристиан не прикасается ко мне, только раковина.

Кристиан тоже съедает устрицу, потом скармливает мне еще одну. Мы продолжаем это мучительное занятие, пока не съедаем всю дюжину. За это время он ни разу не дотрагивается до меня. Это доводит меня до безумия.

— Ну как, все-таки нравятся тебе устрицы? — спра­шивает он, когда я проглатываю последнюю.

Я киваю и вся горю, мечтая о его прикосновении.

— Хорошо.

Я ерзаю на сиденье. Почему это меня так заводит?

Он опять небрежно кладет руку на колено, и я таю. Ну пожалуйста, дотронься до меня! Моя внутренняя богиня стоит на коленях, голая, на ней лишь трусики — и умоля­ет, умоляет. Он поглаживает свое бедро, поднимает руку и опять кладет ее на колено.

Официант подливает нам шампанского и уносит тарел­ки. Через несколько мгновений возвращается с нашими антре — первым блюдом. Это сибас — я не верю своим глазам — со спаржей, картофелем фри, под голландским соусом.

— Любимое блюдо, мистер Грей?

— Совершенно верно, мисс Стил. Впрочем, кажется, у «Хитмана» была треска.

Он опять водит рукой по ляжке. У меня перехватывает дух, но он все никак не дотрагивается до меня. Я ужасно разочарована и стараюсь сосредоточиться на беседе.

—Я вспоминаю, как мы сидели тогда в твоей приват­ной столовой и обсуждали контракты.

—Счастливые деньки, — усмехается он. — Тогда я на­деялся трахать тебя без всяких забот. — Он протягивает руку и берет нож.

Ах!

Он пережевывает кусочек рыбы. Нарочито медленно.

— И не надейся, — бормочу я, надув губы, и он бросает на меня лукавый взгляд. — Кстати, о контрактах, — до­бавляю я. — Как быть с соглашением о конфиденциаль­ности?

—Порви его. Ого!

—Что? Правда?

-Да-

Ты не боишься, что я побегу в «Сиэтл тайме» с разо­блачениями? — дразню его я.

Он смеется, и это такой замечательный звук. Он вы­глядит таким юным.

— Нет. Я тебе доверяю. Я хочу показать тебе пользу сомнения.

О-о. Я смущенно улыбаюсь.

— Ditto.

Его глаза веселеют.

—Я очень рад, что ты носишь платье, — мурлычет он. И тут же желание проносится волной по моей и без того бурлящей крови.

—Почему ты тогда ни разу не дотронулся до меня? — ворчу я.

—Соскучилась по моим прикосновениям? — удивля­ется он. Негодяй.

—Да, — злюсь я.

—Ешь, — приказывает он.

—Ты вообще не собираешься ко мне прикасаться?

— Нет. — Он качает головой. Что? Я громко ахаю.

—Теперь вообрази, что ты будешь чувствовать, когда мы вернемся домой, — шепчет он. — Я с нетерпением жду этого момента.

—Ты будешь виноват, если я взорвусь здесь, на семь­десят шестом этаже, — бормочу я сквозь стиснутые зубы.

—Ну, Анастейша, мы найдем способ погасить огонь, — говорит он с похотливой усмешкой.

Бурля от злости, я втыкаю вилку в рыбу, а моя внут­ренняя богиня щурит глаза и размышляет. Мы тоже мо­жем играть в такую игру. Этому я научилась во время на­шей трапезы в «Хитмане». Я кладу в рот кусочек сибаса. Он буквально тает во рту. Я закрываю глаза, наслаждаясь вкусом. А открыв их, начинаю соблазнять Кристиана Грея — медленно сдвигаю юбку выше и выше.

Кристиан мгновенно замирает, и вилка с рыбой засты­вает в воздухе.

Дотронься до меня.

Через пару мгновений он продолжает есть. Игнорируя его, я кладу в рот другой кусочек рыбы. Затем, отложив нож, провожу пальцами по внутренней стороне ляжки, слегка похлопываю ими. Меня это возбуждает, тем более что я так жажду его прикосновений. Кристиан снова за­мирает.

—Я знаю, что ты делаешь. — Его голос звучит хрипло.

—Я знаю, что вы знаете, мистер Грей, — тихо отвечаю я. — В этом и суть. — Я беру росток спаржи, гляжу на не­го из-под ресниц, потом макаю в голландский соус, кручу его и кручу.

—Смотрите, мисс Стил, не опрокиньте на меня стол. — Усмехаясь, он протягивает руку и забирает у меня спар­жу — к моей досаде, ухитрившись опять не дотронуться до меня. Нет, это неправильно — не по плану. Ах!

—Открой рот, — приказывает он.

В этом поединке я проигрываю. Я опять гляжу на не­го — его глаза горят ярко-серым огнем. Чуть приоткрыв рот, я провожу языком по нижней губе. Кристиан улыба­ется, и его глаза темнеют.

— Шире, — приказывает он и сам раскрывает губы, так что я вижу его язык. Мысленно я издаю стон и прикусы­ваю нижнюю губу, потом делаю, как он велел.

Я слышу, как Кристиан резко втягивает воздух, — не такой уж он и неуязвимый. Вот и хорошо. Я наконец-то добралась до него.

Не отрывая глаз от его, я беру в рот росток спаржи и тихонько сосу... тихонько... кончик спаржи. Голландский соус восхитителен. Я откусываю кусочек и издаю тихий стон наслаждения.

Кристиан закрывает глаза. Да! Когда он открывает их, я вижу, что его зрачки расширены. Эффект не заставляет себя ждать. Я со стоном тяну руку, чтобы прикоснуться к его бедру. К моему удивлению, он хватает меня за запя­стье другой рукой.

— Нет, не надо, мисс Стил, — нежно говорит он. Под­носит мою руку ко рту, нежно щекочет губами мои паль­цы. Я извиваюсь. Наконец-то! Еще, пожалуйста.

— Не дотрагивайся до меня, — спокойно и строго гово­рит он и отводит мою руку. Я разочарована таким крат­ким контактом.

—Нечестно, — сержусь я.

—Знаю.

Он поднимает бокал шампанского, чтобы произнести тост, и я повторяю его жесты.

—Поздравляю с новым назначением, мисс Стил. — Мы чокаемся, и я краснею.

—Да, неожиданно, — бормочу я. Он хмурится, словно от неприятной мысли.

—Ешь, — приказывает он. — Я не повезу тебя домой, пока ты не доешь рыбу. А уж тогда мы отпразднуем по-настоящему.

Он говорит это так горячо, так властно и даже грубова­то. Я таю.

— Я не голодная. Я хочу не этого.

Он качает головой; очевидно, он доволен. Но все равно строго щурится.

— Бшь, или я положу тебя на колено и отшлепаю прямо здесь. Мы развлечем других гостей.

Я ежусь от его слов. Он не посмеет! Я плотно сжимаю губы и зло смотрю на него. А он берет росток спаржи, ма­кает головку в голландский соус.

—Съешь это, — вкрадчиво бормочет он. Я с готовностью подчиняюсь.

—Ты мало ешь. Ты похудела после нашего знакомства. Я не хочу думать о своем весе. Дело в том, что я люблю,

когда я стройная. Я глотаю спаржу.

Я просто хочу поехать домой и заниматься любо­вью, — грустно говорю я. Кристиан усмехается.

— Я тоже. Мы и поедем. Ешь.

Я с неохотой беру вилку и начинаю есть. Честно при­знаться, я сняла трусики и ждала интересного продолже­ния. Сейчас я как ребенок, которому не дали конфетку.

Ах, он такой дразнилка, восхитительный, клевый, озорной дразнилка, и он мой! Весь, целиком.

Он расспрашивает меня про Итана. Как выясняется, Кристиан занимается бизнесом вместе с отцом Кейт и Итана. Надо же, мир тесен. Я рада, что он не вспоминает ни про доктора Флинна, ни про дом, поскольку сейчас мне трудно сосредоточиться. Я хочу домой.

Между нами зреет предвкушение. Он так умеет его разжигать. Заставляет меня томиться. Устраивает соот­ветствующую обстановку. Между кусочками блюд он кладет руку на свое колено, совсем близко от меня, но не прикасается ко мне, дразнит и дальше.

Негодяй! Наконец, я доедаю рыбу и овощи и кладу на тарелку столовые приборы.

— Хорошая девочка, — бормочет он, и эти два слова обещают мне очень много.

Я хмуро гляжу на него.

—Что теперь? — спрашиваю я. Желание терзает мой живот. Ох, я хочу этого мужчину.

—Что? Мы уезжаем. Кажется, у вас имеются опреде­ленные ожидания, мисс Стил. Я намерен их выполнить, приложив все свои силы.

Ого!

—Приложив... свои... силы? — бормочу я. Черт побери. Он усмехается и встает.

—Мы не будем платить? — удивляюсь я. Он наклоняет голову набок.

— Я член клуба. Эту сумму спишут с моего счета. Пой­дем, Анастейша.

Он делает шаг в сторону, пропуская меня вперед. Я встаю, остро сознавая, что я без трусов.

Он смотрит на меня затуманенным взором, словно раздевает меня. Я ликую от мысли, что желанна. Я ощу­щаю себя такой сексуальной — раз этот красавец хочет меня. Будет ли так всегда? Остановившись перед ним, я нарочно разглаживаю платье на бедрах.

Кристиан шепчет мне на ухо:

— Никак не дождусь, когда привезу тебя домой, — но так и не прикасается ко мне.

На выходе он что-то негромко говорит метрдотелю о машине, но я не слушаю; моя внутренняя богиня раска­лилась добела от предвкушения. Господи, да она способна сейчас поджечь весь Сиэтл!

Когда мы дожидаемся лифт, к нам присоединяются две супружеские пары средних лет. Раскрываются дверцы, Кристиан подхватывает меня под локоть и ведет в угол кабины. Я осматриваюсь по сторонам, нас окружают то­нированные зеркала. Когда входят другие пары, с Кри­стианом здоровается какой-то мужчина в довольно не­презентабельном коричневом костюме.

— Здравствуйте, Грей, — вежливо кивает он.

Кристиан отвечает ему таким же кивком, но молчит.

Пары встают перед нами, лицом к дверям. Очевидно, они друзья — женщины громко и оживленно щебечут. Ве­роятно, все слегка под градусом.

Дверцы закрываются. Кристиан наклоняется, чтобы завязать шнурок на ботинке. Странно, ведь шнурки и так в порядке. Потом он тайком кладет руку на мою лодыж­ку. Я вздрагиваю от неожиданности, а он, выпрямляясь, быстро проводит рукой по моей ноге — снизу доверху. Я с трудом удерживаюсь и не вскрикиваю, а его рука уже трогает мою попку. Кристиан встает сзади меня.

Боже мой! Вытаращив глаза, я смотрю на стоящих пе­ред нами людей, на их затылки. Они и не подозревают, что мы делаем. Обняв за талию, Кристиан прижимает меня к себе, крепко держит, а в это время пальцы другой руки пробираются... черт побери... туда? Лифт плавно скользит вниз, останавливается на пятьдесят третьем эта­же, входят новые люди, но я почти не замечаю этого. Я вся сосредоточилась на движении его пальцев. Вот они опи­сывают кружочки, теперь проникают дальше, пробуют, нащупывают...

И снова я с трудом подавляю сладкий стон, когда паль­цы находят свою цель.

— Всегда готова, мисс Стил, — шепчет он и вставляет палец внутрь меня. Я ахаю и вздрагиваю. Как мы можем вести себя так при людях? — Спокойно, — предупрежда­ет он одними губами.

Мне стыдно, жарко, я горю страстью, оказавшись в ло­вушке лифта вместе с семью чужими людьми, шесть из которых и не подозревают, что творится в углу. Палец Кристиана скользит в меня и выходит, входит и выходит. Мое дыхание... Господи, как стыдно. Я хочу сказать ему «Перестань!..» — Нет, еще!.. — Нет, перестань!.. Я без сил наваливаюсь на него, а он еще крепче держит меня за талию, и я чувствую его эрекцию.

Мы останавливаемся опять, на сорок четвертом этаже. Да сколько еще будет продолжаться эта мука?.. В меня... из меня... в... из... в... из... Я тихонько насаживаюсь на его бесстыдный палец. Что придумал Кристиан! То не же­лал прикоснуться ко мне даже чуть-чуть, а теперь вот что устроил! Сейчас я чувствую себя такой развратницей!

— Тихо, — шепчет он мне на ухо и, кажется, не обра­щает внимания, когда в лифт входят еще двое. Становится тесно. Кристиан отступает вместе со мной в самый угол и мучает меня дальше. Он прижимается губами к моим во­лосам. Я уверена, мы выглядим как молодая влюбленная парочка, воркующая в углу, и если бы кто-то оглянулся назад, то ничего бы не заподозрил... Между тем Кристиан вставляет в меня и другой палец.

Черт! Из меня все-таки вырывается стон, и я рада, что наши соседи по лифту оживленно болтают и ничего не за­метили.

Ох, Кристиан, что ты со мной делаешь... Я кладу голову ему на грудь и отдаюсь на волю его неугомонных пальцев.

— Не кончай, — шепчет он. — Потом кончишь. — Он кладет руку мне на живот, слегка надавливает и снова продолжает свою сладкую пытку. Ощущение необыкно­венное.

Наконец, лифт останавливается на первом этаже. С гром -ким звоном раздвигаются створки, пассажиры устремля­ются наружу. Кристиан не спеша вытаскивает из меня пальцы, целует меня в макушку. Я оглядываюсь на него. Он улыбается, затем кивает мужчине в мешковатом ко­ричневом костюме. Тот отвечает на его кивок и выкаты­вается вместе с женой из лифта. Я опять почти не заме­чаю этого — все мои силы уходят на то, чтобы справиться с дыханием и устоять на ногах. Господи, я испытываю разочарование, у меня все болит внутри. Кристиан уби­рает руку с моей талии, я уже не прислоняюсь к нему. Только бы не упасть...

Повернув голову, я гляжу на него. Он выглядит спокой­ным и безмятежным, как всегда. Ну-у-у, это нечестно!

—Готова? — спрашивает он. В его глазах я улавливаю озорной блеск. И тут он кладет в рот сначала указатель­ный палец, потом средний, и сосет их. — Обалденно при­ятно, мисс Стил, — шепчет он. Я едва не падаю в кон­вульсиях.

—Поверить не могу, что ты это делал, — бормочу я и буквально лопаюсь по всем швам.

—Вы удивитесь, что я еще могу сделать, мисс Стил, — говорит он.

Протянув руку, он заправляет выбившуюся прядь мне за ухо. Легкая улыбка говорит о его хорошем настроении.

— Я хочу привезти тебя домой, но, может, мы не утер­пим и займемся любовью в машине, — говорит он с ух­мылкой и выходит из лифта.

Что? Секс в машине?.. Может, сразу займемся им прямо здесь, на холодном мраморе вестибюля?.. Пожа­луйста!

—Пойдем.

—Я согласна на все.

—Мисс Стил! — с притворным ужасом восклицает он.

—Я никогда не занималась сексом в машине, — бурчу я.

Кристиан останавливается, берет меня теми же паль­цами за подбородок, запрокидывает голову и заглядывает мне в глаза.

— Очень рад это слышать. Должен признаться, что я был бы крайне удивлен, даже взбешен, если бы ты этим занималась.

Я краснею и пристыженно моргаю. Конечно, ведь я за­нималась сексом только с ним. Я хмурюсь.

—Я не это имела в виду.

—Тогда что же? — Его тон неожиданно становится су­ровым.

—Кристиан, это всего лишь фигура речи, такое выра­жение.

—Популярное выражение, «я никогда не занималась сексом в машине». Так прямо и срывается с языка.

В чем проблем а-то?..

— Кристиан, я не подумала. Бога ради, ты ведь только что... хм-м... делал со мной это в переполненном лифте. У меня расплавились мозги.

Он поднимает брови.

— Что я делал с тобой? — спрашивает он.

Я исподлобья гляжу на него. Он хочет, чтобы я назвала это.

— Ты завел меня по полной программе. Теперь отвези меня домой и оттрахай.

От удивления у Кристиана отваливается челюсть, по­том он хохочет. Теперь он выглядит юным и беззаботным. Ах, как я люблю слушать его заливистый смех! Ведь это бывает так редко.

— Вы прирожденный романтик, мисс Стил.

Он берет меня за руку, и мы выходим из здания, туда, где возле моего «Сааба» стоит служащий клуба.

—Так ты мечтала о сексе в машине, — бросает Кри­стиан, включая зажигание.

—Честно говоря, меня бы устроил и пол вестибюля.

—Поверь мне, Ана, меня тоже. Но мне не улыбается перспектива ареста в столь поздний час, и я не хочу тра­хать тебя в «обезьяннике». Во всяком случае, не сегодня.

Что?

— Ты хочешь сказать, что не исключаешь такую воз­можность?

—Ну да.

—Давай вернемся.

Он поворачивается ко мне и смеется. Его смех зарази­телен, и вскоре мы смеемся с ним вместе — замечательно, запрокинув назад голову, словно очищаемся через катар -сис. Он протягивает руку, берет меня за колено и нежно ласкает его своими умелыми пальцами. Мой смех обры­вается.

— Потерпи, Анастейша, — бормочет он и встраивается в транспортный поток.

Кристиан ставит «Сааб» в гараже «Эскалы» и глушит мотор. Внезапно атмосфера в салоне меняется. Я гляжу на него, полная самых разнузданных ожиданий, пытаясь унять бешеное сердцебиение. Он поворачивается ко мне, положив локоть на руль.

Большим и указательным пальцами он оттягивает свою нижнюю губу. Я не могу отвести глаз от его рта. Я хочу поцеловать его. Он пристально глядит на меня темно-се­рыми глазами и медленно, сексуально растягивает губы в улыбке. У меня пересыхает во рту.

— Мы будем заниматься сексом в машине тогда, когда я сочту это нужным. А пока что я хочу тебя трахать на всевозможных поверхностях моей квартиры.

Похоже, он адресует эти слова к той части меня, кото­рая находится ниже моей талии... Моя внутренняя боги­ня выполняет четыре арабеска и один баскский шаг.

— Да. — Господи, в моем голосе звучит такое отчаянье. Он слегка наклоняется вперед. Я закрываю глаза, жду

его поцелуя — наконец-то! Через несколько бесконечно долгих секунд я открываю глаза и обнаруживаю, что он смотрит на меня. О чем он думает, непонятно, но, преж­де чем я успеваю что-то сказать, он снова отвлекает меня.

— Если я сейчас тебя поцелую, мы уже не доберемся до квартиры. Пойдем.

Уф! Вечер сплошных разочарований! Кристиан выле­зает из машины.

Мы снова ждем лифт, мое тело пульсирует от предвку­шения. Кристиан держит меня за руку, ритмично водит пальцем по моим костяшкам, и каждое движение отзыва­ется во мне болезненным эхом. Ах, как я хочу, чтобы его руки трогали меня всю. Он и так долго меня мучил.

— Ну, а как насчет немедленного удовлетворения? — бормочу я.

—Оно неприемлемо в любой ситуации, Анастейша.

—С каких это пор?

—С этого вечера.

—Тогда зачем же ты так мучаешь меня?

—В отместку, мисс Стил.

—Разве я тебя мучаю? Как?

—Ты сама знаешь.

Я вглядываюсь в его непроницаемое лицо. «Он хочет услышать мой ответ... Вот оно что».

— Тогда я тоже за отложенное удовлетворение, — шеп­чу я с робкой улыбкой.

Неожиданно он тянет меня за руку, и через мгновение я оказываюсь в его объятиях. Он хватает в горсть волосы на моем затылке, тихонько тянет за них, и моя голова за­прокидывается.

— Что мне сделать, чтобы ты дала согласие? — страст­но спрашивает он, снова лишая меня равновесия. Я смот­рю на него — на его милое, серьезное, отчаянное лицо.

— Дай мне чуточку времени... пожалуйста, — бормочу я.

Он стонет и, наконец, целует меня, долго и страстно. Потом мы входим в лифт, и тут уж становится трудно ра­зобрать, где чьи руки, рты, языки, губы, пальцы, волосы. Желание, тягучее и интенсивное, бушует в моей крови, затуманивает мой разум. Кристиан толкает меня к стене, прижимает бедрами; одна рука держит меня за волосы, другая за подбородок.

— Ты владеешь мой, — шепчет он. — Ана, моя судьба в твоих руках.

Его слова опьяняют меня, и я, уже перегретая, хочу со­рвать с него одежду. Я стаскиваю с него пиджак, но в это время лифт останавливается на этаже, и мы выкатываем­ся в фойе. Пиджак падает на пол.

Кристиан прижимает меня к стене возле лифта, его ру­ка движется вверх по моей ноге, губы не отрываются от моих. Он задирает кверху подол моего платья.

— Первая поверхность, — говорит он и внезапно отры­вает меня от пола. — Обхвати меня ногами.

Я покорно выполняю его приказ. Он поворачивается, кладет меня на столик и оказывается между моих ног. Краем сознания я замечаю, что непременная ваза с цвета­ми куда-то исчезла. Угу. Из кармана джинсов он достает пакетик фольги и отдает мне, а сам расстегивает молнию.

—Ты хоть представляешь, как сильно ты меня заво­дишь?

—Что? Нет... я...

—Вот, ты возбуждаешь меня. Постоянно.

Он выхватывает пакетик из моих рук. Ох, все так быст­ро, но после всех изощренных мучений я ужасно хочу его — немедленно. Не отрывая от меня взгляда, он наде­вает презерватив и хватает меня под ляжки, шире раздви­гая мои ноги.

— Не закрывай глаза, я хочу смотреть в них, — шепчет он и, сцепив мои пальцы со своими, медленно входит в меня.

Я стараюсь, честно стараюсь не закрывать веки, но ощущение такое восхитительное и сильное, что... Это именно то, чего я жаждала весь вечер после его дразни­лок. Ах, эта полнота, этот восторг! Я со стоном выгибаю спину, отрывая ее от стола.

Открой глаза! — рычит он, крепче стискивает мои ру­ки и с резким напором входит в меня, я даже вскрикиваю.

Я поднимаю веки, он глядит в них своими широко рас­крытыми глазами. Медленно отводит бедра назад, снова погружается в меня, его губы расслабляются, из них вы­рывается «А-а-а»... но он ничего не говорит. При виде его возбуждения, его реакции на меня я загораюсь еще сильнее, моя кровь уже обжигает. В его серых глазах тоже горит огонь страсти. Кристиан переходит на равномерный ритм, я наслаждаюсь им, нежусь, гляжу на Кристиана, вижу его страсть, его любовь — и мы приходим к вершине вместе.

Я с криком взрываюсь, пульсирую вокруг него, и Кри­стиан следует за мной.

— Да, Ана! — кричит он.

Потом отпускает мои руки и, обессилев, кладет голову мне на грудь. Мои ноги по-прежнему обхватывают его бедра. Под терпеливым, материнским взором Мадонны я ласково прижимаю к себе его голову и пытаюсь отды­шаться.

Вот он поднимает голову и устремляет на меня свой взгляд.

— Я еще не насытился тобой, — бормочет он и целует меня.

Я лежу, обнаженная, в постели Кристиана, припав к его груди, и тяжело дышу. Боже мой, есть ли предел его энергии? Кристиан водит пальцами вверх и вниз по моей спине.

— Удовлетворены, мисс Стил?

Я довольно мурлычу. Разговаривать уже нет сил. Под­няв голову, я направляю на него затуманенный взор и не­жусь под его теплым, полным нежности взглядом. Потом нарочито медленно наклоняю голову, чтобы он знал, что я хочу поцеловать его грудь.

Он моментально напрягается, и я нежно целую мягкую поросль на его груди, вдыхаю неповторимый запах Кри­стиана, смешанный с потом и запахом секса. От счастья кружится голова. Он перекатывается на бок и глядит на меня.

— Интересно, у всех такой секс? Тогда я удивляюсь, как люди вообще вылезают из постели, — бормочу я, вне­запно смутившись.

Он усмехается.

—За всех не скажу, но ты, Анастейша, чертовски при­ятная, особенная. — Он наклоняется и целует меня.

—Потому что вы, мистер Грей, чертовски особен­ный, — вторю я с улыбкой и нежно глажу его по щеке. Он удрученно моргает.

—Уже поздно. Пора спать. — Он целует меня, ложит­ся и прижимает меня к себе.

—Ты не любишь комплименты.

—Спи, Анастейша.

Хм-м... Но ведь он очень-очень особенный. Господи, почему он этого не понимает?

— Мне очень понравился дом, — бормочу я.

Он долго не отвечает, но я чувствую, что он улыбается.

—Я люблю тебя. Спи. — Он утыкается носом в мои волосы, и я безмятежно уплываю в сон. Мне снятся зака­ты, французские двери, широкие лестницы... и маленький медноволосый мальчик, бегающий по лугу. Я догоняю его, и он весело хохочет.

—Я пошел, детка. — Кристиан целует меня в шею.

Я открываю глаза; уже утро. Поворачиваюсь на другой бок, думая, что он лежит рядом, а он уже встал и оделся. Как всегда, бодрый и безупречный.

—Который час? — испуганно спрашиваю я. Нет, мне нельзя опаздывать на работу...

—Без паники. Просто у меня сегодня деловой зав­трак. — Кристиан трется носом о мой нос.

—Ты хорошо пахнешь, — бормочу я, потягиваясь. По­сле вчерашних упражнений мое тело наполнено приятной истомой. Я обнимаю его за шею.

—Не уходи.

Он наклоняет голову набок и поднимает брови.

— Мисс Стил, вы пытаетесь помешать человеку честно зарабатывать на хлеб?

Я сонно киваю. Он улыбается своей новой робкой улыбкой.

— Как бы соблазнительно это ни звучало, я должен идти.

Он целует меня и встает. Сейчас на нем очень краси­вый темно-синий костюм, белая рубашка и синий гал­стук, и он выглядит на все сто как генеральный директор холдинга, как крутой гендиректор.

— Пока, детка, — мурлычет он и уходит.

Взглянув на часы, я вижу, что уже семь — вероятно, я не слышала будильник. Что ж, пора вставать.

Когда я принимаю душ, меня озаряет. Я понимаю, что я еще подарю Кристиану ко дню рождения. Ведь так трудно купить что-то человеку, у которого есть все. Я уже вручила ему мой главный подарок, и у меня остается дру­гая вещица, купленная в туристической лавке. Но этот подарок скорее для меня, чем для него. Я выключаю душ и радостно обнимаю себя за плечи. Вот только надо все подготовить.

В гардеробной надеваю темно-красное облегающее платье с квадратным вырезом, довольно низким. Да, для работы подойдет.

Теперь подарок для Кристиана. Я роюсь в его ящиках, ищу галстуки. В самом нижнем ящике обнаруживаю ли­нялые, рваные джинсы, те самые, которые он носит в иг­ровой комнате, — те самые, в которых выглядит так зной­но. Я нежно глажу по ним ладонью. Ой, какая мягкая материя.

Под штанами вижу большую черную картонную короб­ку. Разумеется, мне любопытно. Что там? Пару секунд я гляжу на коробку, понимая, что совершаю недозволен­ное. Потом достаю ее из ящика, трясу. Она тяжелая, и внутри вроде как бумаги или рукописи. Тут я все-таки не выдерживаю, открываю крышку — и быстро закрываю.

Черт побери, фотографии из Красной комнаты! От шока я сажусь на стул и пытаюсь выбросить увиденное из головы. И зачем только я открыла коробку? Почему он хранит эти снимки?

Я содрогаюсь. Мое подсознание сердится: «Это ведь было до тебя. Забудь».

Оно право. Встав, я замечаю, что галстуки висят в кон­це одежного вешала. Беру свой любимый галстук и поско­рее выхожу.

Те снимки — это да, до Аны. Мое подсознание одобри­тельно кивает, но завтракать я иду с тяжелым сердцем. Миссис Джонс тепло улыбается мне, затем хмурится.

— Все в порядке, Ана? — участливо спрашивает она.

— Да, — рассеянно бормочу я. — У вас есть ключ от... э-э... игровой комнаты?

Она тут же замирает, удивленная.

Да, конечно. — Она снимает с пояса маленькую связку ключей. — Что вы будете на завтрак, милая? — спрашивает она, протягивая мне ключи.

— Только гранолу. Я сейчас.

Теперь, после фотографий, я уже не так уверена в своем подарке. «Ничего не изменилось!» — орет на меня мое подсознание и глядит поверх узких очков. Тут же подклю­чается моя внутренняя богиня и одобряет фото: мол, знойная, ничего не попишешь. Я цыкаю на нее: да, слиш­ком знойная, на мой взгляд.

Что еще прячет Кристиан? Я поспешно роюсь в музей­ном комоде, беру то, что мне нужно, и запираю за собой дверь игровой комнаты. Еще не хватает, чтобы туда слу­чайно забрел Хосе!

Отдаю ключи миссис Джонс, сажусь и глотаю свой зав -трак. Мне немного непривычно, что рядом нет Кристиа­на. Картинки из коробки пляшут и пляшут в моем созна­нии. Интересно, кто это был? Лейла, наверное?

По дороге на работу я размышляю, сказать или нет Кристиану, что я нашла фотографии. «Нет!» — кричит мое подсознание, и его лицо сейчас напоминает персона­жей Эдварда Мунка. Я понимаю, что оно, возможно, право.

Я сажусь за стол, и тут звонит мой «блэкберри».

Дата добавления: 2015-07-13