Ни дня без строчки

Бумажные цветы

Дождевые облака

Каждому свое

Эпиграмма

Бискай

Красный цвет

Ностальгия

Петр Великий, Петр Великий!
Ты один виновней всех!
Для чего на север дикий
Понесло тебя на грех?
(Саша Черный)

Нет ни прикупа, ни Сочи,
Средь лесов лишь Север дикий,
Ах, зачем ты, Петр Великий,
Покорился белой ночи.

Лета дни, увы, недолги,
Здесь зима, наденьте свитер!
Почему не в устье Волги
Ты построил стольный Питер?

За окном росли бы розы,
Фрукты, овощи, мимозы;
Здесь лишь клюкву да морошку
Собираем понемножку.

И о бархатном сезоне
Средь зимы мечтая, стонем:
Ах, отвез бы поезд в Сочи!
Ну, хотя бы на три ночи...

...Я собрал в карманах мелочь
И хотел сесть на троллейбус...
Не поеду. Денег жалко!
Я куплю буханку хлеба.

Красный цвет - родовой цвет клана Ротшильдов...

Не люблю красный цвет -
От него пахнет кровью!
Это цвет палача,
Что свернулся в кумач.
Красный цвет много лет
Правит бал над любовью,
За собою влача
Людям беды и плач...

В Бискае шторм - посуды звон,
Но страшный вой нас не смущает!
Зовет вперед бискайский шторм,
Зовет и к дому приближает.
Едва завидев грозный вал,
Уже металлом борт скрежещет,
Иллюминаторами блещет,
Но теплоход, как щепка, мал.

В плену у штормовых когтей
Волна на судно набегает.
Моряк, как узник, грусть к земле,
Сердца безжалостно съедает.
Вскипают волны все стереть,
И в море льются быстро воды,
Над нами грозно вьется смерть,
Нам сократить желая годы.

Скользим у бездны на краю
И с борта на борт вновь валимся,
Со смертью бой за жизнь свою
Ведем. Ведем и дальше мчимся.
Но ждут нас радости любви
И ждут Отечества пенаты,
И окончание пути
Мы возместим «Ура!» стократным.
Бискайский залив. 1985 год.

Если взвесить эпиграмму,
Сколько будет килограммов?
Эдак, будет пять иль шесть,
Если в ней сказать что есть.

Каждому Сеньке по шапке,
Каждой Матрене – платок!
Умершим выдали тапки,
Пьяницам – водки глоток.

Облака закрыли небо,
Стали черной тучей.
Облака друг с другом спорят:
Кто из них всех круче?!
Громыхают громом в небе,
Днем с огнем играют,
И обильными слезами
Над землей рыдают.

… Опять следы былой разрухи,
Как будто мы в тылу войны…
Торгуют бедные старухи
Вразнос консервами зимы.
«Кому грибочки в маринаде?»,
«А вот в рассоле огурцы!» -
Старушки здесь не денег ради,
Не продавцы и не купцы.
Стоят они и жизни рады –
Сержант на них махнул рукой,
За труд дневной им хлеб наградой,
Поела – можно на покой.
А утром снова барахолка, -
Кричи на ней до хрипоты:
«Кому грибы?», «Кому морковка?»,
«Кому бумажные цветы?»

Ни дня без строчки – день иди долой!
Ах, эти ночи! Вы милее дамы!
Когда ты спишь, накрывшись с головой,
Ты не напишешь даже эпиграммы.

Дата добавления: 2015-06-30