Кому: Анастейша Стил 3 страница

Что?

—Так она, замужняя женщина, была с тобой? — Ни хрена себе! Он и вправду не знает никаких рамок приличия.

—Нет! Господи, нет. Она была со мной года три назад. Потом мы расстались, и она вскоре вышла замуж за этого парня.

А-а...

— Так почему же она теперь пыталась привлечь твое внимание?

Он печально качает головой.

—Не знаю. Нам лишь удалось узнать, что она сбежала от мужа четыре месяца назад.

—Подожди, значит, она не была твоей сабой уже три года?

—Два с половиной.

—Но ей захотелось стать твоей законной женой. -Да.

—А ты ни в какую.

—Ну, сама знаешь.

—И тогда она ушла от тебя. -Да.

—Так почему же она снова вернулась к тебе?

— Не знаю. — По тону чувствую, что у него есть объяс­нение.

—Но ты подозреваешь... Он сердито прищурил глаза.

—Я подозреваю, что это как-то связано с тобой.

Со мной? Чего она от меня хочет? «Что в тебе есть та­кого, чего нет у меня?»

Я гляжу на Кристиана, на его великолепный торс. Этот красавец принадлежит мне; он мой. Мой. Но все-таки она так похожа на меня: такие же темные волосы и блед­ная кожа. При этой мысли я хмурюсь. Да... что в тебе есть такого, чего нет у меня?..

— Почему ты не сказала мне вчера?

— Забыла. — Я виновато пожимаю плечами. — Пони­маешь, междусобойчик после работы, в конце моей пер­вой рабочей недели. Потом ты появился в баре. Твой... тестостеронный клинч с Джеком; потом мы приехали сю­да. Эта встреча совсем выскользнула из моей памяти. Ты заставляешь меня забыть обо всем.

—Тестостеронный клинч? — кривится он.

—Да. Кто дальше пустит струю.

—Я тебе покажу тестостеронный клинч!

—Разве ты не будешь пить чай?

—Нет, Анастейша, не буду.

Его глаза прожигают меня насквозь. Говорят: «Я хочу тебя и немедленно»- У-ух, горячо!

— Забудь о ней. Пойдем. — Он протягивает руку. Моя внутренняя богиня делает в гимнастическом зале

три сальто назад; я хватаю его за руку.

Я просыпаюсь, потому что мне жарко. Оказывается, я обвилась вокруг голого Кристиана Грея. Он хотя и спит, но крепко прижимает меня к себе. Мягкий утренний свет просачивается сквозь шторы. Моя голова лежит на его груди, нога сплелась с его ногой, рука на его животе.

Я осторожно, чтобы не разбудить его, поднимаю голо­ву. Во сне он такой молодой и безмятежный. Он — мой.

М-м-м... Я нерешительно глажу его по груди, пробегаю кончиками пальцев по спутанным волосам, а он не шеве­лится. Я прямо-таки не верю своим глазам. Он реально мой — на несколько драгоценных мгновений. Я нежно це­лую один из его шрамов. Он тихо стонет, но не просыпает­ся. Я улыбаюсь и снова целую. Он открывает глаза.

— Привет, — говорю я с виноватой усмешкой.

— Привет, — настороженно отвечает он. — Что ты де­лаешь?

— Смотрю на тебя.

Я пробегаю пальцами по его «дорожке счастья» — от пупка вниз до... Он сердито щурится, хватает меня за ру­ку, но потом его губы растягиваются в ослепительной улыбке, и я успокаиваюсь. Мои прикосновения остаются тайными.

Но почему ты не позволяешь мне дотрагиваться до тебя? Неожиданно он ложится на меня, вдавив в матрас, и хватает за запястья. Щекочет мой нос своим носом.

—Кажется, мисс Стил, вы задумали что-то нехоро­шее, — заявляет он строгим тоном, но с улыбкой.

—Я люблю думать о нехорошем, когда лежу рядом с тобой.

—Правда? — спрашивает он и легонько целует меня в губы. — Секс или завтрак? — спрашивает он.

Его глаза потемнели, но полны юмора. Я чувствую, как он входит в меня, и выгибаюсь навстречу ему.

— Правильно, молодец, — бормочет он; его дыхание щекочет мне шею.

Я стою перед зеркалом и пытаюсь изобразить из своих волос какое-то подобие прически — но они слишком длинные. Я в джинсах и майке. Кристиан только что при­нял душ и тоже одевается. Я жадным взором гляжу на его тело.

— Ты часто ходишь на тренировки? — интересуюсь я.

— Каждую неделю в один из выходных, — отвечает он, застегивая ширинку.

— Чем ты занимаешься?

— Бегаю, делаю силовые упражнения, занимаюсь кик­боксингом, — пожимает он плечами.

— Кикбоксингом?

— Да, у меня есть персональный тренер, бывший олимпийский чемпион. Его зовут Клод. Он тебе понра­вится.

Я поворачиваюсь и гляжу на него. Он застегивает ру­башку.

—Как это понравится? Что ты хочешь этим сказать?

—Тебе он понравится как тренер.

— Зачем мне нужен персональный тренер? Для хоро­шей формы мне достаточно и тебя.

Он подходит ко мне и обнимает за плечи. Его потем­невшие глаза встречаются в зеркале с моими.

— Но я хочу, чтобы ты, малышка, была в форме и справлялась с нагрузками. Это нужно для моих планов.

У меня вспыхивают щеки при воспоминании об игро­вой комнате. Да... Красная комната боли задает нагрузку для организма. Значит, он рассчитывает, что я опять туда вернусь? Хочу ли я этого?

«Конечно, хочешь!» — кричит моя внутренняя богиня.

Я смотрю в его бездонные, завораживающие серые глаза.

— Ты хочешь этого, не отрицай, — шепчет он.

Я заливаюсь краской; мне в голову приходит неприят­ная мысль о том, что Лейла, вероятно, справлялась с на­грузками. Мои губы поджимаются сами собой.

— Что такое? — озабоченно спрашивает Кристиан.

— Ничего, — трясу я головой. — Ладно, я познаком­люсь с Клодом.

— Правда? — недоверчиво спрашивает Кристиан.

Его лицо светлеет. У него такой вид, словно он выиграл в лотерею, хотя наверняка ни разу в жизни не покупал ло­терейные билеты — не было нужды.

— Да, господи, если это так тебя радует, — усмехаюсь я. Он еще крепче обнимает меня и целует в щеку.

— Ты даже не представляешь как, — шепчет он. — Ну, чем мы займемся сегодня?

Он утыкается носом в мои волосы, и по всему моему телу бегут восхитительные мурашки.

—Я хотела сегодня подстричься, а еще, хм-м, мне надо обналичить чек и купить машину.

—А, совсем забыл! — спохватывается он и закусывает губу. Потом лезет в карман и достает ключ от «Ауди».

—Машина здесь, — говорит он спокойно, с непрони­цаемым лицом.

— Что значит «здесь»? — сердито спрашиваю я.

Черт! Я зла. Как он смеет!

— Тейлор привез ее вчера.

Я открываю рот, закрываю и повторяю эти действия дважды, но так ничего и не в силах изречь. Он возвращает мне машину. Черт побери! Почему я не смогла это пред­видеть? Что ж, в этой игре два игрока. Я лезу в задний карман джинсов и достаю конверт с чеком.

— Вот, это твой чек.

Кристиан смотрит на меня с удивлением; потом, узнав свой конверт, поднимает ладони кверху и пятится назад.

— Нет-нет. Это твои деньги.

— Нет, не мои. Я хочу купить у тебя машину. Выражение его лица мгновенно меняется. На нем

вспыхивает ярость — да, ярость.

—Нет, Анастейша. Это твои деньги, твоя машина, — сердито заявляет он.

—Нет, Кристиан. Мои деньги, твоя машина. Я поку­паю ее у тебя.

—Я подарил тебе эту машину по случаю окончания учебы.

—Если бы ты подарил мне ручку — это был бы нор­мальный подарок. А не «Ауди».

—Тебе в самом деле хочется спорить со мной?

—Нет.

—Ладно, вот ключи, держи! — Он кладет их на комод.

—Я не это имела в виду!

— Прекратим дискуссию, Анастейша. Не испытывай мое терпение.

Я хмуро гляжу на него, потом меня осеняет. Взяв кон­верт, я рву его пополам, потом еще пополам и бросаю клочки в корзину. Уф, хорошо!

Кристиан стоит с бесстрастным лицом, но я знаю, что подожгла фитиль и теперь мне надо держаться подальше. Он гладит свой подбородок.

— Вы, как всегда, нарываетесь на неприятности, мисс Стил, — сухо заявляет он, резко поворачивается и идет в другую комнату.

Такой реакции я не ожидала. Думала, будет Армагед­дон по полной программе. Я гляжусь в зеркало и прини­маю решение завязать волосы в хвост.

Меня гложет любопытство. Чем там занимается мистер Грей? Вхожу в комнату. Он говорит по телефону.

— Да, двадцать четыре тысячи долларов. Срочно. Он направляет на меня бесстрастный взгляд.

— Хорошо. В понедельник? Прекрасно... Нет, это все, Андреа.

Сердито захлопнул мобильник.

— Деньги поступят на твой банковский счет в поне­дельник. Мне не нужны такие фокусы.

Он клокочет от злости, но мне плевать.

— Двадцать четыре тысячи долларов! — Я почти кри­чу. — И откуда ты знаешь мой банковский счет?

Моя ярость удивляет его.

—Я знаю о тебе все, Анастейша, — спокойно заявляет он.

—Моя машина никак не стоила двадцать четыре тысячи.

—В целом я с тобой согласен, но у рынка свои законы. Цена зависит от того, покупатель ты или продавец. Некий сумасшедший захотел купить этот гроб на колесах и был готов раскошелиться на эту сумму. Очевидно, коллекцио­нер. Если не веришь мне, спроси у Тейлора.

Я недоверчиво и зло смотрю на него, он на меня — два злых и упрямых идиота.

И тут я ощущаю притяжение: между нами возникает электричество; оно толкает нас друг к другу. Внезапно Кристиан хватает меня в охапку, жадно, неистово целует в губы. Его растопыренная ладонь держит меня за попку и прижимает к бедрам; другая рука тянет за волосы и за­прокидывает мне голову. Я тоже запустила пальцы в его шевелюру и крепко держу, не отпускаю от себя. Он трется об меня всем телом, я слышу его прерывистое дыхание. Я чувствую, как он возбужден. Он хочет меня, и у меня кружится от счастья голова, я плавлюсь от восторга — ведь я нужна ему.

— Почему, почему ты споришь со мной? — бормочет он между жаркими поцелуями.

Кровь звенит в моих жилах. Неужели он всегда будет так же действовать на меня? А я на него?

— Потому что могу.

Я задыхаюсь от долгого поцелуя. Я не вижу, а чувствую кожей его улыбку. Он прижимается лбом к моему лбу.

—Господи, я хочу тебя, но у меня закончились резин­ки. Я никогда не могу насытиться тобой. Ты умопомра­чительная, потрясающая женщина.

—А ты доводишь меня до безумия, — шепчу я. — Во всех отношениях.

Он качает головой.

— Пошли. Позавтракаем. И я знаю место, где ты мо­жешь подстричься.

—Хорошо, — соглашаюсь я. Наш конфликт позади.

—Я плачу. — Я хватаю чек за завтрак, опередив его. Он хмурится.

—Ты не успел, Грей. Надо быстрее шевелиться.

—Верно, надо, — кисло соглашается он, хотя я подоз­реваю, что он меня дразнит.

—Не сердись. Ведь я теперь на двадцать четыре тысячи долларов богаче, чем была сегодня утром. Могу себе по­зволить... — я гляжу на чек, — заплатить за завтрак два­дцать два доллара шестьдесят семь центов.

—Благодарю, — ворчит он. Ну, вернулся угрюмый подросток.

—Теперь мы куда?

—Ты в самом деле хочешь подстричься?

—Да ты посмотри на меня!

— По-моему, симпатичная прическа. Как все в тебе. Я краснею и опускаю глаза.

— А как же прием, который устраивает вечером твой отец?

—Вспомнил! Нужно явиться в смокинге.

—Где он пройдет?

—В доме родителей. У них там разбит большой шатер.

— Что за благотворительная программа? Кристиан трет ладони о бедра и неохотно отвечает:

— Называется «Справимся вместе». Реабилитация для наркозависимых родителей с маленькими детьми.

—По-моему, хорошее дело, — тихо говорю я.

—Ладно, пошли.

Он встает, давая понять, что разговор на эту тему за­кончен, и подает мне руку. Я берусь за нее, Кристиан крепко сжимает мои пальцы и выводит из ресторана.

Странно. Он так демонстративно ведет себя в одних случаях и совершенно закрыт в других. Мы идем по ули­це. Утро приятное, мягкое. Светит солнце, в воздухе ви­тает аромат кофе и свежего хлеба.

—Куда мы идем?

—Это сюрприз.

Ну ладно. Не очень-то я люблю его сюрпризы.

Мы проходим два квартала; магазины тут явно более дорогие. Мне еще не выдавалась возможность обследо­вать эту часть города, но все это буквально по соседству с нашим жильем. Кейт будет довольна: тут масса малень­ких бутиков, где она сможет утолять свою страсть к наря­дам. Впрочем, мне тоже нуясно купить несколько легких юбок, чтобы надевать на работу.

Кристиан останавливается перед большим шикарным салоном красоты под названием «Эсклава» (то есть «Ра­быня» по-испански) и открывает передо мной дверь. Внутри все белое и кожаное. За ослепительно-белой стой­кой администратора сидит молодая блондинка в белом. Она поднимает на нас взгляд.

— Доброе утро, мистер Грей, — радостно здоровается она и хлопает длинными ресницами.

На щеках блондинки появляется румянец, вероятно, от смущения. Это меня не удивляет, ведь таково действие Кристиана на всех женщин. Но откуда она его знает?

— Привет, Грета.

Он тоже ее знает. Как это понять?

—Как обычно, сэр? — вежливо спрашивает она. У нее очень розовая помада.

—Нет, — быстро отвечает он, нервно покосившись на меня.

Как обычно? Что это значит?

«Ни фига себе! Ведь это Правило номер шесть, про­клятый салон красоты... Вся эта чушь с воском... прокля­тье!..»

Вот куда он приводил всех своих саб! Может, и Лейлу тоже? Как мне к этому относиться?

— Мисс Стил скажет вам, что она хочет.

Я сердито гляжу на него. Он вводит свои Правила, не мытьем, так катаньем. Я уже согласилась на персональ­ного тренера — и вот теперь это?

—Почему здесь? — злобно прошипела я.

—Салон принадлежит мне, как и еще три таких же.

—Ты его владелец? — удивленно переспрашиваю я. Вот уж неожиданность!

—Да. Попутный бизнес. Кстати, ты можешь получить здесь все, что хочешь. Всевозможный массаж: шведский, шиацу; горячие камни, рефлексология, ванны с морскими водорослями, массаж лица и прочее, что нравится жен­щинам, — тут делают все. — Он взмахивает рукой с длин­ными пальцами.

— И воск? Он смеется.

— Да, воск тоже. Во всех местах, — шепотом добавляет он, наслаждаясь моим дискомфортом.

Я вспыхиваю и бросаю взгляд на Грету. Она выжидаю­ще смотрит на меня.

—Будьте добры, мне нужно подстричься.

—Хорошо, мисс Стил.

Грета с немецкой четкостью находит в компьютере не­обходимую информацию.

—Франко освободится через пять минут.

—Франко хорошо стрижет, — заверяет меня Кристиан.

Я пытаюсь осмыслить то, что только что узнала. Кри­стиан Грей, генеральный директор холдинга, владеет еще и сетью салонов красоты.

Краем глаза я наблюдаю за ним. Внезапно Кристиан бледнеет — что-то, или кто-то, этому причиной. Я пово­рачиваю голову, чтобы узнать, куда направлен его взгляд. В глубине салона появляется стройная платиновая блон­динка, закрывает за собой дверь и разговаривает с парик­махером.

Платиновая блондинка высокая, загорелая, на вид лет тридцати с небольшим — точно сказать трудно. Она одета в такую же форму, что и Грета, только черного цвета. Выглядит потрясающе. Ее волосы буквально светятся словно нимб, постриженные каре с длинными передними прядями. Она поворачивается, видит Кристиана, и на ее лице расцветает ослепительная и теплая улыбка.

— Извини, — торопливо бормочет Кристиан.

Он быстро идет через салон, мимо парикмахеров в бе -лом, мимо учеников, стоящих возле раковин, к ней. Они стоят слишком далеко, и я не слышу, о чем они беседуют. Платиновая блондинка нежно здоровается с ним, целует в обе щеки, берет за локоть, и они о чем-то оживленно бе­седуют.

— Мисс Стил?

Грета безуспешно окликает меня.

— Минуточку, пожалуйста, — прошу я, не в силах ото­рвать глаз от Кристиана и платиновой блондинки.

Та поворачивается и смотрит на меня, как на знако­мую. На ее лице — такая же ослепительная улыбка. Я веж­ливо растягиваю губы в ответ.

Кажется, Кристиан чем-то расстроен. Он в чем-то убеждает платиновую блондинку, она уступает и с улыб­кой поднимает руки кверху. Он тоже улыбается — ясное дело, они прекрасно знают друг друга. Возможно, они долгое время вместе работали? Может, она управляет этим салоном? У нее властный вид.

Потом понимание ударяет в меня, словно тяжелый стальной шар на тросе, и глубоко внутри, на уровне ин­стинкта, я понимаю, кто это. Она. Яркая, не очень юная, прекрасная...

Это миссис Робинсон.

Глава 32

Грета, с кем разговаривает мистер Грей? Мне хочется умереть. Я полна недобрых пред­чувствий, и мое подсознание кричит: «Беги, беги отсюда!» Но вопрос я произнесла небрежным тоном.

—А, это миссис Линкольн. Она владелица этого салона в доле с мистером Греем. — Грета с готовностью сообщает эти сведения.

—Миссис Линкольн? — Вероятно, миссис Робинсон развелась с мужем и женила на себе какого-нибудь бед­нягу саба.

—Да. Обычно ее здесь трудно увидеть, но сегодня за­болел один из наших сотрудников, и она его заменяет.

— Вы знаете, как зовут миссис Линкольн?

Грета смотрит на меня, подняв брови, хмурится и на­дувает свои розовые губки, словно удивлена моим любо -пытством. Эх, может, я зашла слишком далеко?

— Элена, — отвечает она, почти с неохотой.

Меня захлестывает странное чувство облегчения от то­го, что меня не подвело мое шестое чувство.

«Шестое чувство? — фыркает мое подсознание. — Не­замутненная детская интуиция».

Они все еще что-то обсуждают. Кристиан говорит го­рячо, с напором. Элена взволнованно слушает, кивает, качает головой и морщится. Вот она прикусила губу и по­глаживает пальцами свою ладонь, словно желая успоко­иться. Еще один кивок, и она бросает на меня взгляд, да­рит бледную улыбку.

Я могу лишь таращиться на нее с каменным лицом. Пожалуй, я в шоке. Как он посмел привезти меня сюда?

Она что-то бормочет Кристиану; он бросает на меня краткий взгляд, затем поворачивается к ней и отвечает. Она кивает, и я думаю, что она желает ему удачи. Впро­чем, я плохо умею читать по губам.

Кристиан возвращается ко мне; на его лице я вижу бес­покойство. Черт побери, не зря я... Миссис Робинсон удаляется в дальнюю комнату и закрывает за собой дверь.

Кристиан хмурится.

—Все в порядке? — В его голосе мне слышится опаска, настороженность.

—Не совсем. Ты не хотел меня знакомить? — холодно спрашиваю я.

У него отваливается челюсть. Он выглядит так, словно я выдернула из-под его ног ковер.

— Но я думал...

— Что ж, и умные люди иногда... — Я не могу подыс­кать подходящие слова. — Мне хочется уйти отсюда.

— Почему?

— Ты знаешь почему. — Я опускаю глаза. Он смотрит на меня горящим взором.

— Прости, Ана. Я не ожидал ее здесь увидеть. Она ни­когда сюда не приезжает. Она открыла новый салон в Браверн-центре и сидит обычно там. Сегодня кто-то за­болел.

Я резко поворачиваюсь и иду к двери.

— Грета, Франко нам не понадобится, — говорит Кри­стиан, и мы выходим на улицу.

Мне хочется убежать, но я перебарываю это желание. Убежать далеко-далеко. Еще ужасно хочется плакать. Но больше всего я хочу уйти подальше от этого идиотского гламура.

Мы движемся по Шестой авеню. Я обхватила себя ру­ками и нагнула голову, избегая веток. Мой мозг бурлит от бесчисленных вопросов, на которые пока нет ответа. Кри­стиан молча идет рядом, пока в моем сознании проносят­ся все эти мысли. Он не прикасается ко мне, и это весьма разумно с его стороны. Будет ли мистер Хитрец и на этот раз уклоняться от ответа?

—- Ты приводил сюда своих саб? — грозно интересуюсь я.

—Некоторых приводил, — спокойно отвечает он.

—И Лейлу? -Да.

—Но ведь салон выглядит новым.

—Я недавно закончил ремонт.

— Понятно. Так что миссис Робинсон встречала всех твоих рабынь?

-Да.

—Они знали про нее?

—Нет. Никто из них. Только ты.

—Но я не саба.

—Нет, конечно.

Я останавливаюсь и поворачиваюсь к нему лицом. В его широко раскрытых глазах читаю страх.

—Неужели ты не понимаешь, как все это мерзко? — Мой голос дрожит от гнева и возмущения.

—Да. Прости. — И он изображает раскаяние (как лю­безно с его стороны!).

—Я хочу подстричься, желательно там, где не будет твоих сотрудников или клиенток.

Он болезненно морщится.

—Ну, я пошла. Пока.

—Ты ведь не сбегаешь от меня? Нет?

—Нет. Я, черт побери, просто хочу подстричься. Где-нибудь. Я хочу сесть в парикмахерское кресло, закрыть глаза и забыть про всю фигню, которая тебя сопровож­дает.

Он проводит ладонью по шевелюре.

—Я могу прислать Франко к тебе домой, — спокойно предлагает он.

—Она очень привлекательная.

Да, верно, — неохотно соглашается он.

Она сейчас замужем?

— Нет. Уже пять лет как в разводе.

— Почему вы не вместе?

— Потому что у нас все в прошлом. Я уже говорил тебе.

Внезапно он морщит лоб, поднимает кверху палец, по­том выуживает из кармана свой «блэкберри». Вероятно, телефон вибрировал; звонка я не слышала.

— Да, Уэлч, — рявкает он и выслушивает сообщение. Мы стоим на Второй авеню. Я смотрю на молоденькую лиственницу, опушившуюся нежной зеленью.

Мимо нас идут и идут люди по своим субботним делам. Несомненно, размышляют о каких-то личных драмах. Интересно, думаю я, входят ли в число этих драм сбежав­шая экс-саба, умопомрачительная экс-доминантка и мужчина, чье поведение не укладывается в концепт при­ватности, предусмотренный законами США.

— Погиб в ДТП? Когда? — прерывает мои размышле­ния Кристиан.

Э, кто? Я настораживаюсь.

— Тем более. Значит, этот говнюк рассказал не все. Он что-то знает. Неужели у него нет никакой жалости к ней? — Кристиан неодобрительно качает головой. — Теперь все начинает проясняться... нет... мне понятно, почему она такая, а не где она.

Кристиан обводит взглядом улицу, словно что-то ищет, и я невольно повторяю его действия. Но не замечаю ни­чего особенного. Все те же деревья, автомобили, горожа­не, спешащие по своим делам.

— Она здесь, — продолжает Кристиан. — Она следит за нами. Да... Нет. Два или четыре, двадцать четыре, семь... Я еще не объявил об этом. — Кристиан переводит взгляд на меня.

Не объявил о чем? Я хмурюсь, и он опасливо погляды­вает на меня.

— Что?.. — шепчет он и бледнеет. — Понятно. Когда? Только что? Но каким образом?.. Никаких биографиче­ских данных?.. Понятно. Отправь по емейлу имя, адрес и фото, если есть... двадцать четыре, семь, с сегодняшнего дня. Поддерживай связь с Тейлором. — Кристиан отклю­чает смартфон.

—Ну? — с тревогой спрашиваю я. Он скажет мне хоть что-нибудь?

—Это был Уэлч.

—Кто он?

—Мой секыорити.

—Понятно. Что же случилось?

—Три месяца назад Лейла сбежала от мужа с каким-то парнем, а четыре недели назад он погиб в ДТП.

—Ой...

—Этот говнюк, врач, знал все это... — с гневом и доса­дой говорит он. — Горе — вот в чем причина ее странного поведения. Пойдем.

Он протягивает мне ладонь, и я машинально берусь за нее. Но тут же спохватываюсь и отдергиваю руку.

— Постой, мы не договорили. О «нас» и о ней, твоей миссис Робинсон.

Кристиан сердито морщится.

—Она не «моя миссис Робинсон». Мы можем погово­рить об этом у меня дома.

—Я не хочу идти к тебе. Я хочу подстричься! — кричу я, стараясь сосредоточиться только на стрижке...

Он снова выхватывает из кармана смартфон и набирает номер.

—Грета, это Кристиан Грей. Мне нужно, чтобы Фран­ко был через час у меня. Передай миссис Линкольн... Хо­рошо. — Он убирает смартфон. — Ты слышала? Парик­махер приедет в час.

—Кристиан! — лепечу я.

—Анастейша, у Лейлы явно нервный срыв. Я не знаю, за кем она охотится, за тобой или за мной, и что задума­ла. Сейчас мы поедем к тебе, соберем твои шмотки, и ты поживешь у меня, пока мы не разыщем Лейлу.

—Зачем мне это надо?

—Ради твоей безопасности.

—Но ведь...

— Никаких «но», — сердится он. — Ты поедешь ко мне, даже если тебя придется тащить за волосы.

Я удивленно смотрю на него. Невероятно. Пятьдесят Оттенков в великолепном, ярком многообразии.

—По-моему, ты преувеличиваешь опасность.

—Нет. Пошли. Продолжим разговор у меня дома.

Я с вызовом гляжу на него, скрестив на груди руки. Он заходит слишком далеко.

— Нет, — повторяю упрямо.

—Ты либо пойдешь сама, либо я тебя понесу. Меня устраивают оба варианта.

—Не посмеешь, — усмехаюсь я. Ведь не станет же он устраивать спектакль на Второй авеню.

Он улыбается, но его глаза остаются строгими.

— Ну, малышка, мы оба знаем, что если ты бросаешь мне перчатку, то я с радостью принимаю вызов.

Мы сердито смотрим друг на друга — и тут он наклоня -ется, берет меня за бедра и поднимает. Не успев опом­ниться, я уже лежу животом на его плече.

— Оставь меня в покое! — визжу я. Ох, как мне нра­вится так кричать!

Не обращая внимания на мои крики, он идет по Второй авеню. Крепко держит одной рукой, а свободной шлепает меня по заду.

— Кристиан? — кричу я. Люди оглядываются на нас. Я не знаю, куда деться от стыда. — Я пойду сама! Я пойду!

Он ставит меня на ноги и не успевает выпрямиться, как я уже шагаю в сторону своего дома, клокоча от ярости, игнорируя его. Да, конечно, иногда он идет рядом, но я продолжаю его игнорировать. Что я намерена делать? Я так злюсь, что даже не знаю, что злит меня больше — всего хватает.

По дороге я мысленно составляю такой список:

1.Он нес меня на плече — недопустимо для меня, как и для любого человека старше шести лет.

2.Он привел меня в салон, которым владеет вместе с бывшей любовницей, — не глупо ли?

3.В тот же салон он приводил своих бывших саб — то­же глупо.

4.Он даже не понял, что это некорректно, — а еще считается умным человеком.

5.Наличие сумасшедших подружек, хотя и бывших. Могу ли я винить его в этом? Я сейчас в такой ярости, что да, могу.

6. Он знает мой банковский счет — слишком непри­лично.

7. Его покупка SIP — у него больше денег, чем ума.

8. Он настаивает на моем переезде к нему — угроза со
стороны Лейлы, вероятно, серьезнее, чем он думал... Так
почему же он не рассказал мне о ней вчера?

В моем мозгу шевелится догадка. Что-то изменилось. Что же? Я останавливаюсь, и Кристиан останавливается вместе со мной.

— Что произошло? — грозно спрашиваю я.

— Ты о чем? — уточняет он, вопросительно подняв брови.

— С Лейлой.

- Я уже сказал тебе.

— Нет, не сказал. Тут что-то еще. Вчера ты не настаи­вал на том, чтобы я перебралась к тебе. Так что же случи­лось?

Он нерешительно мнется.

— Кристиан! Отвечай! — требую я.

— Вчера она ухитрилась получить разрешение на но­шение оружия.

Вот это да. Я смотрю на него, тупо моргаю и, перева­ривая эту новость, чувствую, что бледнею. Что вот-вот упаду в обморок. Вдруг она хочет его убить? Нет!..

— Значит, она может купить себе пушку, — шепчу я.

— Ана, — озабоченно произносит он и берет меня за плечи. — Я не думаю, что она наделает глупостей, но не хочу, чтобы ты подвергалась какому бы то ни было риску.

— Я-то ладно... а вот как быть с тобой? — шепчу я. Он хмуро глядит на меня, а я обхватываю его руками,

крепко прижимаюсь и утыкаюсь лицом в его грудь. Ка­жется, он не возражает.

— Пойдем назад, — бормочет он, наклоняется и целует меня в макушку.

Вот и всё. Вся моя злость ушла, но не забылась. Она рассеялась под угрозой опасности, нависшей над Кри­стианом. Мне невыносимо даже думать об этом.

В самом мрачном настроении я собираю небольшой чемоданчик, кладу в рюкзак свой ноут, «блэкберри», ай-пад и шарик «Чарли Танго».

— Ты и «Чарли Танго» берешь с собой? — удивляется Кристиан.

Я киваю, и он снисходительно улыбается.

—Во вторник вернется Итан, — лепечу я.

—Итан?

— Брат Кейт. Он остановится тут, пока не подыщет се­бе квартиру в Сиэтле.

Кристиан бесстрастно глядит на меня, но я замечаю, что в его глазах появляются льдинки.

—Ну вот и хорошо, что ты переедешь ко мне. Ему бу­дет просторнее, — спокойно говорит он.

—Я не знаю, есть ли у него ключи. Во вторник мне на­до будет сюда приехать.

Кристиан не отвечает.

— Я все собрала.

Он подхватывает чемодан, мы выходим на улицу и на­правляемся на стоянку, расположенную за домом. Там стоит моя «Ауди». Я непроизвольно оглядываюсь через плечо и не понимаю, то ли это паранойя, то ли за нами действительно кто-то наблюдает. Кристиан распахивает передо мной дверцу пассажирского сиденья и выжида­тельно смотрит.

—Ты садишься?

—Я думала, что сяду за руль.

—Нет, машину поведу я.

— Разве я плохо вожу? Только не говори мне, что тебе известно, сколько баллов я получила за вождение. Меня уже не удивляют твои шпионские наклонности. — Может, он знает, что я еле-еле одолела письменный экзамен.

—Садись в машину, Анастейша, — сердится он.

—Ладно уж.

Я поспешно ныряю в «Ауди». Честно говоря, мне страшновато. Возможно, ему тоже не по себе. За нами следит сумасшедшее существо — ну, бледная брюнетка с карими глазами, обладающая жутковатым сходством со мной и, возможно, купившая себе огнестрельное оружие.

Кристиан встраивается в поток машин.

— У тебя все сабы были брюнетками? Он хмурится.

— Да. — Голос звучит неуверенно. Наверняка Кристи­ан удивляется, зачем мне нужно это знать.

Дата добавления: 2015-07-13