For whom the bell tolls

Взлетали голуби

Взлетали голуби, тянули спицами

Тел угасающих немую суть.

Пришла печалиться тремя седмицами

Позднее. Ранее (не обессудь –

Я гость непрошенный в твоих владениях)

Под образ сизая лицом: нельзя –

Так было велено. Ночные бдения

Бередят заросли внутри – тайга.

И ткань голубкою взлетает медленно –

Качели катятся со скрипом ввысь

Под свист и ржание коней доверенных:

«Дышать свободнее без тела. Брысь!»

По ком все время звонит колокол?
По темени долотом.
Колоть язычками натружено смолоду –
Быть не уколотым.

Сужаем в кольцо – застучали по цоколю
Золотом.
По нам все время звонит колокол
Серпом и молотом.

***

По темени гремят дожди
И сон на тело в капельках взирает.
Лиха беда – что будет впереди
Не знать бы.

Мой сон сидит в ночнушке.
Ушки спят под шепот ночи: "Баю-баю".
Глаза горят – экрана яд:
Я не живу, я замираю.

И отуманенный луной узор
На радужке дождется вскоре солнца.
Сон не вбирает в поры стихотворца,
Будь хоть четырежды потребованным. Вздор:

Задорным здорово – виденье это ложно.
Я позаимствую улыбку. Ну, прощай:
Я не живу. Гляди-ка, там, за шторкой,
Дождь хлещет в рыло – пой, играй

Про то, как жаль, что развенчала
Безумный миф – сама себе палач.
Ни на корабль, ни в шумный вихрь бала
Не понесутся колесницы вскачь...

***

Мне сегодня мало места,
Мне сегодня тесно-тесно
В прежнем мире. Златоустым
Позолачивают бремя.

БобэObey – елись доги-
Хот. И колд-ырь выше яти
Пролетел на самокате –
Это ничего не значит.

Упади босому в ноги.
Толку падать: он сапожник,
Да и ты сама сапожник –
Ближним светом Богу в помощь.

Знай, меня не остановишь:
Лишь медведицей в берлоге
Прикорнула. Не поймаешь –
Бег трусцой на грешном месте.

Не советуй ты невесте –
Весть ее потом догонит
На кресте или на крЕсти
Предугаданною тайной.

Мне сегодня танцевалось
Под заBlurванные ритмы.
Мытарь, мытарь неумытый,
Позолоченное рыло,
Покалеченное время –
Богу в немощь, миру в уши.

***

Стихов непроглядная даль цепенеет пред жестами уст.
Волнуется слово ни раз, и ни два, и ни три.
Слов мягкий комок начертай на листе и сотри.
Мне видится: сон мой ярчайший уже преднамеренно пуст.

***

Словам нет места в моем горле.
А гений тот, кто с Богом в доле.
И я мечтаю жить на воле,
А не в оковах прошлых чувств.

Меня поймали два тверезых:
Ломали ветки на березах.
Но им не вменится – над благом
Они корпеют еле как.

Вокруг мелькают в красном дамы,
Меня смущают и уводят
В круговороты Кали-Юги.
«Вы Фредди Крюгер», – я скажу

Одной из них. Она без башни.
Ей все равно. Пойду на пашню.
Подпрыгну выше всех. Ромашек,
Любимый мой, мне принеси.

Словам нет места…
Гениален сродни тому, что генитален:
Стихи крадутся в ночь из спален,
А вовсе не из головы.

Дата добавления: 2015-05-09