О как, не стоит благодарности, друг мой, де )

Но в этой жизни, быть может, к счастью, не осталась). да потому, что разобралась, что к чему. на самом деле. было.

а за меня, было дело, пытался 10 лет назад взяться психотерапевт. и я ему сейчас писала тоже. де, "спасибо вам за все, реально же спасибо. и, да, теперь, когда "я не умею врать" — "корень" всех психованных анорексичек и "фриков" — не в том (хотя, наверное, и сами понимаете), что они боятся быть толстыми, а в том, что отрицают свою женскую сущность (а щас таких товарищей полно, что и мужскую тоже))."

чините, в общем, свебе. он принесет удачу:). о нем мечтали все мои дамы. все мечтали. а вам достался. вас же в клочья просто разорвут. те дамы. из "хочу и я прикоснуться к "прекрасному" — к бедняге свебе — ааааа".

но только вы им покажите, покажите — "до-после". мол, де, починил. какие будут слезы счастья, какое умиленье. любовь. как есть. чего же боле? о чем еще можно мечтать? — и вы им скажете, без сожаленья, — "да-да, ведь руки не из жопы же. мужик ведь, как-никак". — и будет лучше всяких — анализов и психотерапий.

для счастья бабе мало надо, по сути. очень мало. поверьте. уж никак не "черпать машинки-бабки-шубки". это — лишь та же сублимация, "ресурса". а ресурс — другой. который замурован в подсознанье. под адским монстром из "покажи, как любишь. родители мне в детстве так сказали, что любовь — есть деньги, шмотки. машинки — тоже круто, говорят. и что-то там еще. да 50 тыщ просру же, чтоб морду сделать лучше. обколю. всем, чем только можно. всем. чтобы меня любили только. и, да, увы, хоть морду — раздует, все порвутся ткани, испортят еще больше, а через месяц рассосется — на*бали ж как... и нитки вытащу из морды тоже, потому что загноятся. прям — вот-те на, смотри-ка, нитка лезет. из морды. вот те и "чужой"!" — а все зачем? — ну, чтоб меня — любили. просру и больше миллионов. зациклюсь на себе любимой. раз есть те, миллионы. — "ага".

к слову, было все про "морду", не вру). год назад). испортили по полной, больше ни-ни-ни. она реально сама может "держаться молодцом, насколько может". без всяких ботоксов, и филлеров, и нитей, и пяти часов массажа в день, и миллиона массажеров. если ее просто полюбить. тогда-то и она тебя полюбит. если ей не врать, что любишь. морде.

а ее сложно просто полюбить — ту "морду" — пока любовь пыхтит под адским грузом монстра. — "ага".

кстати. у вас вчера лицо попроще было, куда лучше). мне нравится. почаще б так. ми-ми.

но, судя по тому, что я еще пишу "поэму", таки застряла в "23 почти". увы. от вас тут не зависит, никак). а может, хрен с ним. все равно же было "пространства и времени нет" — от подсознанья. да хоть пусть будут "вечные 17", хоть "чи, тут за 40? — да ну на!"

там свебе тоже просит обнимашек — видали? — взгляд прям прифигевший. — теперь мне с этим — видеть, что на лицах — не только у людей, но и вещей — живется туго, ой как туго. "у всех — болит, у всех. увы."

хотя, пожалуй, не у всех. щас часть игрушек в магазинах делают-штампуют. те, кто, как и я, просрал когда-то чувства. все. мол, "ничего не чувствую, совсем. на все разумное есть объясненье". вот и "без души". игрушки наши. да.

как и те дети, что в них играют. "ведь я — что вижу, то пою".

как и те "дети" — тоже.

как видите, "святые" — не такие скучные, как нам втирали. ничего не чуждо. ни есть, ни спать, ни материться, ни блеснуть сарказмом, ни, уж пардон, не знаю, как сказать — помягче — все это тоже, в общем. "а почему бы нет? коль эти вещи делают счастливым. — если верно выбирать контент вещей".

Дата добавления: 2015-06-04