Пригороды эЛ. эЙ

Мои неамбициозные амбиции

у моего отца всегда была заныкана парочка фраз, чтоб блеснуть ими за ужином;

еда помогала его мыслям о выживании:

"без труда не вытащишь и рыбку из пруда",

"кто рано встаёт - тому Бог подаёт",

"ранний отбой, как и ранний подъем сделают из тебя мужика (и т.д.)...",

"любой, кто захочет - получит это в Америке",

"Бог заботится о тех, кто... (и т.д.)"

и я никогда не отдавал себе полного отчёта, а с кем, собственно, он разговаривает?

я думал что он псих и дикарь,

но мать постоянно, всегда

добавляла: "Генри, слушайся

папу".

ну, в том возрасте особого выбора не было,

но когда его еда падала в желудок в сопровождении

этих вот фразочек -

аппетит, равно как и всё пищеварение -

стремились к нулю.

похоже, что я так и не встретил кого-то еще на земле,

кто препятствовал бы еще так сильно моему счастью,

как мой отец.

и, похоже, я производил тот же эффект на него =)

"ты лодырь" - он говорил мне - "и ты всегда будешь лодырем",

а я думал, что быть лодырем значит

быть против этого сукиного сына -

а что мне еще оставалось?

мне так жаль, сколь скоро он умер,

ведь он никогда не увидит

как сильно я в этом

преуспел.

три утра, а ты бросаешь ботинок в чьё-то окно, затем застреваешь головой

в этой дыре, что ты только что сделал ботинком и ржёшь пуще сигнализации,

оповещающей всех об угрозе -

о тебе, собственно, а ты материшься на этот ресивер, громишь всё вокруг

когда вдруг

женский визг: "ебать, что ты сделал, кусок дерьма, какого хуя ты тут творишь"?

ты ухмыляешься, глядишь на неё (чёэтоваще?), где-то порезался, но как-то пох., ты

капаешь красным из грязной раны где-то под майкой, а виски - словно

залог неуязвимости:

ты молод, крут и весь мир - отстойник в веках Человечества, пока ты на коне!

а еще есть чё бухнуть -

круто! этот драматический фарс ты подашь живо, стильно, изящно и элитарно

мистически.

очередной грязный отель - Боже, спасибо тебе за грязные гостиницы, виски и женщин

на улицах!

ты кричишь ей: "эй ты, дешевка, вылепленная из дерьма, ты че, не знаешь кто я?

Я самый выносливый мужик в этом городе, ты не догадываешься, кем ты сейчас с!"

Она тупит немного с полу-доверием... она полу -

умна, смотрит по сторонам - тверда, напугана, одурачена, рОздана, пользована, использована, пере-

использована...

но подо всем этим я вижу цветок для меня, я вижу, какой она раньше была, обвитая ложью всех их и

своей.

она нова для меня, да и сам я нов.

у нас зарождается шанс.

подойду к ней, налью: "ты просто класс, куколка, ты не такая, как все"

ей нравится, равно как и мне, коль это правда -

всё равно не во что больше верить.

я напротив сидел, слушал про её жизнь, вовремя наполнял бокал, дал ей вновь прикурить, слушал её и

город Ангелов так же слушал:

ноша её чересчур тяжела, пожалуй, не буду её я ебать:

мужиком больше, мужиком меньше - не поможет это ничем, как и мне не поможет новая баба...

к слову... не настолько уж она и привлекательна.

и вообще: её жизнь скучна и обыденна, равно как и моя, за единственным исключением, когда она полна виски.

она заревела навзрыд, очень мила, правда, слишком жалка и всё, что ей нужно это то, что ей нужно было всегда -

убегать - всё дальше и дальше

прочь.

ну, потом успокоилась, мы просто бухали, курили и все умиротворено - я не хотел её беспокоить сегодня...

вышел курьёз: я дёргал эту треклятую "кровать-из-стены", никак не выходит, тут она приходит на помощь, дёргаем вместе кровать, наконец, поддаётся и

падает прямо на нас, тяжела как смерть - бесполезный объект бьет нас же по собственным жопам,

мы поначалу вскрикнули, испугались, а потом как заржем и вот - мы вновь дети.

она первая в душ, я за ней. пауза. мы уже спим.

я просыпаюсь еще ранним утром, она - в паху у меня, я внутри её рта и работает она

бешено!

"Ах ништяк, говорю, это вовсе было необязательно, но, ах ништяк"

утро. мимо портье, он там "весь-из-себя", в темноте так похож на тарантулов сон:

он был там тогда, когда мы пришли и вот опять тут: в вечной темноте

мы - почти у двери, когда он сказал:

"не возвращайтесь сюда".

мы прошли два квартала, вверх, повернуть, налево, квартал прямо, квартал на юг и вот - мы у Вилли в излюбленном пабе

посреди всех кварталов, мы занимаем место у бара - прямо по центру.

заказали пивка для рывка, она перерыла свой ридикюль, нашла сигарет, дал прикурить, поднялся, просеменил к музыкальному автомату, бросил монетку в, вернулся, присел, она подняла свой стакан: "первый - лучший из всех"

а я поднял свой: "и последний"

трафик снаружи носился туда и сюда, сюда и туда, бредя -

в никуда.

09. "...работая"

в это раннее утро, Аид рукоплещет ладонями в герпесе

женщина поёт в моем радио, её голос бесцеремонно пробивается сквозь

курево и винные испарения

"так одиноко" - поёт она - "а ты не

мой и это причиняет мне боль

быть собой"...

я слышу машины порой, несущиеся по шоссе, словно в далёком море

полно людей

а вдоль поребрика- вдалеке первой линии

вот прям у Среднего

стоит госпиталь, эта обитель агоний

простыни, утки и руки, и головы, и

умирания;

все настолько омерзительно прекрасно, столь бесперебойно

омерзительно прекрасно: искусство, доведенное до совершенства: жизнь пожирает

жизнь

однажды во сне я увидел, как змея глотает свой собственный

хвост, и глотает, глотает пока

не добирается до середины круга, останавливается

замирает, желудок полон самой же

собой. своеобразный ремонт, право.

а у нас есть только мы сами, чтоб продолжаться, разве этого

мало?

спускаюсь вниз за новой бутылкой, меняю

волну, а там Грэг Пэк притворяэтся

Скоттом эФ. и возбуждённо читает

манускрипт своей леди.

"сделаю-ка я

выкл".

что это за писатель такой? читать рукописное

женщине? это насилия акт...

возвращаюсь наверх, со мной два кота-

мои лучшие друзья, никаких "фи" и никаких

аргументов, общий вкус в музыке и мы никогда не голосуем за

президентов.

один из котов, тот, что побольше, вскакивает на

кресло и трётся о шею и

плечи.

"не пойдёт",- говорю ему я, "я не буду

читать тебе эти

стихи"

он прыгнет на пол, допрёт до

балкона, приятель-

за ним.

они сядут и будут вглядываться в ночь; мы все здесь в

здравом уме.

и вот, ранним утром все еще

спят, мотыльки приглашают

войти и кружатся, кружатся.

механический гул есть электрический гул, беру,

открываю, глотаю содержимое бутылки, пишу новую

строку. ты

сможешь прочесть ее своей даме, она же возможно, заметит бредя:

"что за чушь"? и будет

читать "Ночь

Нежна"...

Дата добавления: 2015-05-07