Астенический синдром 10 страница

Пошла босиком.

В детстве мир после грозы волшебным образом преображался: он насыщался миллионами цветов, он сверкал, он начинал дышать удивительной свежестью. Распускались цветы, и трава становилась такой нестерпимо зелёной, что ни одним фломастером не получалось её нарисовать. А небо? Бесконечное, хрустальное, удивительно синее!

И море – насупленное, а надевало на торопливые волны чудесные жемчужные короны.

– Медуз опять набросает, – говорила бабушка, – а, может, вынесет что-нибудь полезное.

Что бабушка считала полезным, Ленка не особо понимала, но медуз действительно было много. Они прозрачными студенистыми кляксами застревали на гальке, и редко какой удавалось вернуться обратно в море.

Ленка открыла входную дверь, воспоминания тихо рассеялись.

В первую секунду она невольно отпрянула – настолько ослепительным оказался двор, а в следующую тихо ахнула.

Сияло все. Сиял и зеркально отражал пол под ногами. Сияли перила и хвастливо красовались бриллиантовыми каплями на ажурных изгибах. Сияла каждая травинка и каждый листик.

Ленка ошеломлённо задохнулась, растерянно переступила. Потянуло совершить что-то простое, непосредственное: или, ухватившись за подол, закружиться маленькой девочкой, или сломя голову броситься вперёд…

Впереди, в солнечной невесомой дали резвилось лето – то, из детства.

Ленка тихо засмеялась, блаженствуя в секундах счастья.

А потом всё стало обычным. Разве что в сердце продолжила биться особая тёплая искорка.

Не гаснет.

Бывает так? Выходит, что бывает…

Стрекотали в темноте сверчки, крупные южные звёзды взирали сверху внимательно и строго.

Нависла тень Андрея.

– Ленка, ну ты даешь! Больше всех сопротивлялась, а тут взяла и, фактически, сама продала дом...

Ленка умиротворённо зажмурилась, сладко потянулась. Едва слышно прошептала:

– Просто нашла... нашла свое лето.

Но это уже совсем другая история

Марина Калмыкова - http://www.stihi.ru/avtor/kalmarina63

1-е место в Конкурсе «Судим будешь 5» на Стихи.ру

Герда крепкий заварит кофе.

Герда сядет перед экраном.

Вот он - Кай. Вот - анфас, вот в профиль.

Добрый. Злой. Насмешливый. Странный.

Смотрит с той стороны портала.

У него - то бой, то маневры.

...Всё ждала. А потом - устала

На сто памятной миле нервов.

А потом решила: ну что мне:

Кай - не Каин. И, в-общем, баста?..

И в камине сожгла трёхтомник

Каеведения от Ганса.

Каю - Каево. За победу

Мы сполна, не скупясь – отдали.

А к нему я - нет, не поеду.

Там и так у него... гердарий.

Сколько б грозы ни полоскали -

Его небо – прочнее тверди.

Если есть чем гордиться Каю -

Значит, каяться не в чём Герде.

Вот и всё. И Кай неповинен.

Перед сном, уже по привычке,

Герда муфту к щеке придвинет

И лапландские рукавички,

Чтоб во сне - и Олень, и сани,

И снегов полёт бесконечный,

И сияние звёзд на гранях

Колких льдинок. И слово «Вечность».

Или... «Верность»?..

К утру, намокнув,

Ледяною подушка станет.

...Герда встанет, вымоет окна

И по полочкам сны расставит.

Очень страшно, но почему-то уже совсем не стыдно.

Как мне воспеть…

Стоянцева Галина - http://www.stihi.ru/avtor/ninayudina

Из цикла «Только муза»

Петь не могу. - Это воспой!

М. Цветаева

Как мне воспеть, что не могу писать

Что постепенно жизнь моя уходит,

Что кровь во мне уже не колобродит,

Что где-то потерялись адреса,

Что тихо исчезают числа, даты,

Которые я помнила когда-то…

Но я держусь – за огненный закат,

За зелень клёнов, по весне шумящих,

За спелую малину возле чащи

И за небесный, тихий звёздный взгляд.

Я окликаю мир: О, кто-нибудь!

Я знаю, что в пустыне обитаю,

Но наизусть во тьме стихи читаю,

Чтоб заблестел в ночи кремнистый путь…

Он посылал себе письма

Глориоза - http://www.proza.ru/avtor/kartinka1

Да, он действительно писал и посылал себе письма. И получал каждый день по одному письму (исключая выходные и праздники, когда почта не работала или случался сбой доставки). Бывало, что в какой-то день он не получал ни одного письма, а в другой день— сразу два. И с такой же регулярностью их отправлял.

Каждое утро, ещё не вылезая из постели, он писал письмо. Себе. Но началось всё немного не так.

Он решил стать писателем. Вернее сказать, он почувствовал, что ему надо писать. Так, прогуливаясь по парку в прекрасный, золотом окрашенный день, когда опавшие листья что-то нашёптывали под ногами, у него в голове стали возникать интересные истории, происходившие в детстве. Но тех историй, он уже конечно не помнил, поскольку их не записывал. А теперь вот оно — точно из детства вернувшаяся сказка в виде появившихся рассказов-картинок в голове, которые не хотелось упустить. И он начал рыскать по карманам. Нашлись ручка и чек. Мятый такой, рваный чек, на котором он стал писать мелкими убористыми буквами то, что возникало, казалось бы, из ниоткуда, боясь, что чека этого не хватит, и мысли опять утонут в бездонном океане. Писал, писал, не проверяя, что там получилось. А получилось небольшое, убогонькое начало для будущего рассказа. Но это начало сейчас весит в его комнате на стене над рабочим столом, оформленное в рамочку, как символ вдохновения. И, верно, посмотрит он на него, и, эти закорючки на листочке, всколыхнут воспоминания о первых написанных строчках, о восторге открытия, что он должен писать. «Должен» — по другому и не скажешь. Как будто кто-то диктует ему и остается только записать. А потом править текст на свой лад. На свой вкус. Чтобы выглядела идея законченной. Но никогда не получается совершенной, как хотелось бы, чтобы было в идеале. Ну что ж. Нужно просто к этому стремиться.

Дата добавления: 2017-01-13