Астенический синдром 11 страница

Утром, когда свежие идеи выскальзывают прямо из подушки, старался он почти не открывая глаз, на ощупь, начёркать их в тетради. Он решил их не перечитывать и, каждый раз, вырывал из тетради исписанные листы и клал их в конверт. Конверт этот запечатывал, ставил на обратной стороне дату карандашом и, по порядку, складывал в небольшой сундучок. Так прошло полгода. Писем накопилось много, а он пока так и не открыл ни одного из них и не прочитал.

И вот какая пришла ему в голову идея:

— А что если я их буду отправлять себе по почте, при получении читать и, возможно, это будет идеей – толчком для нового рассказа. Теперь уже, получив такое письмо, он иногда и сам не верил, что это он когда-то написал. Словно письмо было от незнакомца. Ведь прошло полгода, да и писалось всё как во сне. Каждое такое письмо теперь стало одним из самых интересных событий дня. С их помощью, казалось, даже два нудных, ничем не отличающихся друг от друга дня, были теперь особенными. Да и как приятно получать письма! Даже если от себя самого…

Строфа живого дня

Оксана Шапеева - http://www.stihi.ru/avtor/bagira1ok

Как новый день ни спускался бы и ни пел

Возле волос, у мочки и под ребром,

Что он бывает груб, острозуб и бел,

Или, скорее, бледен своим нутром,

Не предсказуем, угрюм; на моих столах

Он оставляет кипы стихов и книг,

И каждый раз дом ликует, мол, обрела

Их. А я – по словечку из мглы и блик

Голым сачком, да, крючком, или сталью спиц,

Что завалялись возле зеркал, в шкафу;

Млея на дне, вытягиваю страниц

Этих, ещё не высохшую строфу.

Я её вижу: всю тень, высоту, изгиб,

Профиль, как точно созданная глава.

И из её немых неподвижных рыб

Ты и возник;

И, верно,

она - жива.

Сегодня

Михаил Эндин - http://www.stihi.ru/avtor/tavria

1-е место в Конкурсе «Магистр 06» на Стихи.ру

Есть в осени первоначальной

Короткая, но дивная пора...

Ф. И. Тютчев

Сегодня день особенно суров,

чернее тучи и дожди мокрее,

и покрывалом сорванных листов

укрылись опустевшие аллеи

Таврического сада...я и сам

спешу скорей добраться до кровати,

поближе к кухне, а не к небесам,

которые разверзлись так некстати.

Первоначальной осени пора,

увы, ушла... теперь иные трели

выводят загулявшие ветра,

качая волны в невской колыбели.

Ненастная погода...Петербург

недаром носит звание столицы,

но северной... а ветер рвёт из рук

мой бедный зонт, выламывая спицы.

Я тороплюсь, но до родных пенат

сквозь дождь и ветер добежать непросто,

и в этом, несомненно, виноват

тот самый Пётр немаленького роста.

Уж этот Пётр! - взобрался на коня,

взмахнул рукой... но как-то несурово

вдруг бросил взгляд на мокрого меня -

бегущего, весёлого, хмельного...

В рамках ознакомления с творчеством новых авторов мы публикуем 3 произведения автора Стихи.ру Елены Васильевой-Лениной

http://www.proza.ru/avtor/elenavasilieva1:

Опалённое сердце

Расплавленное долгим летним днём солнце лилось на землю кипящими лучами, как вулканическая лава. Изнуряющий горячий свет омывал землю подобно волнам напоённого огнём океана, из которого протуберанцами выплескивались ослепительные столбы, колышущиеся в воздухе и рассыпающиеся на искры. Над дорогой дрожало марево золотой пыли. Безветренная тишина царила вокруг, казалось, весь мир, утомлённый жарой, погрузился в это вселенское молчание, после коего либо наступает благодать, либо налетает страшная буря, несущая конец всему живущему. Прямо над головой висело тяжёлое белёсое небо, знойное, беспощадное, простирающееся за горизонт и бесконечное в этой странно томительной белизне со стороны востока и юга. А на севере и западе медленно и угрожающе собирались тучи. Они ещё не являли собой сформировавшиеся чёрные завихрения, а серой туманной массой без краев и начала заволакивали свод над зеленеющим полем, рассекаемым единственной дорогой, над которой поднимался дымок иссыхающей от адского жара глины. Эти тучи, словно притихшие до поры полки Небесного воинства, ждущие призыва к атаке, неторопливо подбирались к солнцу, а оно палило столь неистово, будто нынешний день был последним в истории человечества, и завтрашний рассвет уже не наступит, ибо к ночи на землю обрушатся струи Высокого гнева, и случится новый Всемирный потоп.

Огромное пространство со всходами молодых побегов лежало под зловещим куполом, как агнец, приготовленный к закланию. Казалось, еще полчаса невыносимой жары, и ростки зажарятся на корню; удивительно, как на потрескавшейся ссохшейся почве ещё держится хрупкая жизнь. Ещё час, и в эти трещины недра земли исторгнут глубинный огонь. И разгорится костёр великий, смертоносный, и запылает широкое поле, и опустится на нивы беда, принесёт она голод и жажду. Уже месяц не было дождей, в начале мая, в течение нескольких дней подобно великому потопу бушевала жуткая гроза с ливнями, и с тех пор всё замерло в изнуряющей жажде.

Над верхушками маленьких колосков угадывалось шевеление, словно они перебегали с одного места на другое и перешёптывались между собой. Если приблизиться к ним, то можно сразу обнаружить причину столь обманчивого явления. Серо-жёлтые насекомые с лапками, похожими на зазубренные ножи и удлиненными бронированными туловищами, завладели полем, со стрёкотом летали над ним и копошились среди стеблей. Саранча, выжившая после опыления и пожравшая жуков и кузнечиков, теперь принялась уничтожать плоды трудов человеческих. Огненные потоки убийственного солнца лишь помогали этим вестникам эпидемий. В светлом море небесного олова затаилась угроза, неясное предчувствие надвигающейся трагедии, а тихое шуршание прожорливых тварей на обреченных ржаных побегах усиливало необъяснимое ощущение грядущего финала, кульминационную точку которого воображение способно обрисовать, но постичь её умом простой смертный не в состоянии.

Дата добавления: 2017-01-13